Teoría de la visión profunda, de Franklin Mieses Burgos | Poema

Las palabras son anclas 
clavadas en el suelo, 
pájaros mutilados 
que tienen un viajero 
corazón de nube; 
pero así como el nardo 
tiene llena por dentro 
su vida de una oculta 
claridad madrugada, 
así las demás cosas 
también puede que tengan 
sus vidas de una misma 
manera amanecidas. 

No es posible una carne 
sin sueños ni palabras, 
sin angustia de voces, 
sin corazón de lumbre 
ni párpados de llanto. 

Todo tiene, sin dudas, 
que tener otra vida 
por dentro de la cual 
-y estremecida toda- 
debe haber algún cielo 
herido de canciones. 

Es lógico pensar 
que a espaldas de la luz 
clara de las estrellas 
ningún hombre ha podido 
vislumbrar su camino 
en la noche profunda, 
y es que olvidamos siempre 
-inexplicablemente- 
que la piedra es la infancia 
remota del silencio, 
y que el agua no es más 
que el discurrir del tiempo. 

Únicamente vemos 
lo externo de las cosas; 
jamás nos incluimos 
para escuchar la simple 
verdad que se nos muestra 
desnuda desde el suelo. 

Si la rosa miramos, 
no vemos que la rosa 
es solamente un trino 
de pétalos clavados 
sobre la vertical 
resignación de un tallo. 

Nuestra visión se queda 
tan sólo en los colores, 
sin ver jamás el verde 
color de las pisadas 
del viento que retoza 
desnudo entre las hojas.