Dame la mano, de Gabriela Mistral | Poema

Ya en la mitad de mis días espigo 
esta verdad con frescura de flor: 
la vida es oro y dulzura de trigo, 
es breve el odio e inmenso el amor. 

A Francis de Miomandre 
 
Habla con dejo de sus mares bárbaros, 
con no sé qué algas y no sé qué arenas; 
reza oración a dios sin bulto y peso, 
envejecida como si muriera. 

La bailarina ahora está danzando 
la danza del perder cuanto tenía. 
Deja caer todo lo que ella había, 
padres y hermanos, huertos y campiñas, 
el rumor de su río, los caminos, 
el cuento de su hogar, su propio rostro 
y su nombre, y los juegos de su infancia 

Esta agua medrosa y triste, 
como un niño que padece, 
antes de tocar la tierra 
  desfallece. 

Quieto el árbol, quieto el viento, 
¡y en el silencio estupendo, 
este fino llanto amargo 
  cayendo! 

La bruma espesa, eterna, para que olvide dónde 
me ha arrojado la mar en su ola de salmuera. 
La tierra a la que vine no tiene primavera: 
tiene su noche larga que cual madre me esconde. 

A Sara Hübner 
 
Como escuchase un llanto, me paré en el repecho 
y me acerqué a la puerta del rancho del camino. 
Un niño de ojos dulces me miró desde el lecho. 
¡Y una ternura inmensa me embriagó como un vino! 

Madrecita mía, 
madrecita tierna, 
déjame decirte 
dulzuras extremas. 
Es tuyo mi cuerpo 
que juntaste en ramo; 
deja revolverlo 
sobre tu regazo. 
Juega tú a ser hoja 
y yo a ser rocío: 
y en tus brazos locos 
tenme suspendido. 

Cenicienta, Cenicienta, 
pegada al fogón se pasa 
y el hollín la va cubriendo 
como penitente saya. 

Con la ardentez de la hoguera 
se quemaron sus pestañas; 
de lavar grandes mosaicos 
quebrada tiene la espalda.