Canto XXI. A Silvia, de Giacomo Leopardi | Poema

¿Todavía recuerdas 
de tu vida mortal, Silvia, aquel tiempo, 
en el que la beldad resplandecía 
en tus ojos huidizos y rientes, 
y alegre y pensativa, los umbrales 
juveniles cruzabas? 

Resonaban las calmas 
estancias, y las calles 
vecinas con tu canto inagotable, 
mientras a las labores femeniles 
te sentabas, dichosa 
de aquel vago futuro de tus sueños. 
Era el mayo oloroso: y tú solías 
pasar el día así. 

Yo los gratos estudios 
tal vez dejando y los sudados pliegos, 
que mi temprana edad 
gastaban y de mí la mejor parte, 
en los balcones del hogar paterno 
escuchaba el sonido de tu voz 
y tu mano ligera 
recorriendo la tela fatigosa. 
Miraba el cielo calmo, 
los dorados caminos y los huertos, 
y allá el lejano mar, y allá los montes. 
Lengua mortal no dice 
lo que mi alma sentía. 

¡Qué dulces pensamientos 
que esperanzas, qué pálpitos, oh Silvia! 
¡Cómo la vida humana 
y el hado contemplábamos! 
Cuando recuerdo tantas ilusiones, 
me abruma un sentimiento 
acerbo y sin consuelo, 
y me vuelve a doler mi desventura. 
Oh tú, naturaleza, 
¿por qué no das después 
lo que un día prometes? ¿por qué tanto 
engañas a tus hijos? 
Antes que el frío arideciera el prado, 
de extraña enfermedad presa y vencida, 
moriste, oh mi ternura, sin que vieras 
las flores de tu edad; 
no alegraba tu alma 
el dulce elogio o de las negras trenzas 
o de tu vista esquiva y amorosa; 
ni contigo en las fiestas las amigas 
de amoríos hablaban. 

También murieron pronto 
mis dulces esperanzas: a mis años 
también les negó el hado 
la juventud. ¡Ah, cómo, 
cómo pasaste, cara compañera 
de mi primera edad, 
mi llorada ilusión! 

¿Es este el mundo aquel? ¿Éstas las obras, 
el amor, los sucesos, los placeres 
de los que tanto entre los dos hablábamos? 
¿esta es la suerte de la raza humana? 
Al llegar la verdad 
tú, mísera, caíste: y con la mano 
la fría muerte y la desnuda tumba 
de lejos señalabas.