Zona, de Guillaume Apollinaire | Poema

Poema en español
Zona

Al fin y al cabo ya estás harto de este mundo antiguo 

ah torre Eiffel pastora esta mañana bala tu rebaño de puentes 

estás cansado de vivir todavía en la época de griegos y romanos 

hasta los autos más modernos te parecen antiguos 

sólo la religión se ha mantenido nueva sólo la religión 
se ha mantenido simple como el diseño de los aeropuertos 

sólo tú oh Cristianismo en toda Europa no eres viejo 
y el europeo más moderno de todos es usted Pío X 

y a ti a quien escrutan las ventanas la vergüenza te impide 
entrar esta mañana en una iglesia y confesarte 
lees los prospectos los afiches los carteles que cantan en voz alta 
es eso la poesía esta mañana y para la prosa están los diarios 
están esos fascículos con aventuras policiales por monedas 
miles de titulares diferentes y retratos de hombres importantes 

vi una calle muy linda esta mañana cuyo nombre olvidé 
nueva impecable era el clarín del sol 
los jefes los obreros las hermosas secretarias 
pasan por esa calle cuatro veces por día desde el lunes al sábado a la tarde 
cada mañana gime tres veces la sirena 
al mediodía ladra rabiosa una campana 
las inscripciones en carteles y paredes los avisos 
chillan como si fueran papagayos 
y me encanta la gracia de esta calle industrial 
queda en París entre la calle Aumont-Thiéville y la Avenida des Ternes 

ahí la calle joven y no eres más que un chico 
a quien su madre viste sólo de azul y blanco 
eres muy piadoso y con el más antiguo de tus amigos René Dalize 
nada les gusta tanto como la majestad de las iglesias 
ya son las nueve los faroles de gas languidecen 
y ustedes salen a escondidas de su cuarto 
van a rezar toda la noche a la capilla del colegio 
mientras que eterna y adorable honda amatista 
gira en redondo la inflamada gloria de Cristo 
es el hermoso lirio que todos cultivamos 
la antorcha pelirroja que no apagan las ráfagas de viento 
el hijo pálido y bermejo de la doliente madre 
el árbol siempre verde de todas las plegarias 
es la horca doble del honor y de la eternidad 
la estrella de seis puntas 
es Dios que muere el viernes y que el domingo resucita 
es el Cristo que sube a los cielos mejor que cualquier aviador 
tiene el record mundial en ascensión 

Cristo pupila de los ojos 
vigésima pupila de los siglos sabe muy bien cómo arreglárselas 
y transformado en pájaro este siglo como Cristo se remonta por el aire 
los diablos en su abismo levantan la cabeza para verlo 
dicen que imita a Simón Mago de Judea 
gritan que ya que tanto se afana por volar le digan el ladrón 
los ángeles revolotean en derredor del bello acróbata 
ícaro Enoch Elías Apolonio de Tiana 
flotan alrededor del primer aeroplano 
se hacen a un lado a veces para dejar pasar a los que llevan la Santa Eucaristía 
los sacerdotes elevándose siempre alzan la hostia 
el avión aterriza finalmente sin cerrar sus alas 
se llena el cielo entonces de millones de veloces golondrinas 
a todo vuelo llegan los cuervos los halcones las lechuzas 
llegan desde África los ibis los marabúes los flamencos 
la famosa ave Roc de cuentos y poemas 
planea con el cráneo de Adán entre sus garras la primera cabeza 
el águila a lo lejos chilla lanzándose en picada 
llegan de América los delicados colibríes 
llegan los pihis de China esbeltos y flexibles 
no tienen más que un ala cada uno y vuelan en parejas 
y después llega la paloma espíritu sin mácula 
escoltada por los pájaros arpa y los pavos reales de colas con ocelos 
el ave Fénix esa hoguera que se engendra a sí misma 
por un segundo vela todo con su ardiente ceniza 
abandonaron las sirenas sus fiordos peligrosos 
y ahora llegan cantando dulcemente las tres 
todas las águilas los pihis de China el ave Fénix 
fraternizan con la máquina voladora 

ahora caminas por París entre la muchedumbre solo 
las mugientes manadas de colectivos pasan cerca 
la angustia del amor te aprieta la garganta 
como si nunca más fueras a ser amado 
de vivir en los tiempos antiguos entrarías a un monasterio 
tienes vergüenza cuando te sorprendes diciendo una oración 
te burlas de ti mismo y como fuego del Infierno chisporrotea tu risa 
los resplandores de tu risa doran el fondo de tu vida 
es un cuadro que cuelga en un museo oscuro 
y vas de vez en cuando a mirarlo de cerca 

caminas por París y las mujeres están ensangrentadas 
se trataba y quisiera no acordarme del fin de la belleza 

la Virgen rodeada de llamas me miró en Chartres 
vuestro Sagrado Corazón me cubrió con su sangre en Montmartre 
estoy enfermo de escuchar palabras bienintencionadas y felices 
es una enfermedad oprobiosa este amor que me hace sufrir 
la imagen que te tiene poseído te hace sobrevivir al insomnio y la angustia 
esa imagen que viene y que se va siempre está cerca 

ahora estás a la orilla del Mar Mediterráneo 
bajo los limoneros que florecen todo el año 
vas a dar unas vueltas en bote con amigos 
uno es de Niza hay otro de Mentón y dos son turbisinos 
miramos con pavor los pulpos de las profundidades 
y entre las algas nadan los peces símbolos del Salvador 

estás en el jardín de una hostería en las afueras de Praga 
y estás feliz hay una rosa encima de la mesa 
y en lugar de escribir tu cuento en prosa estás mirando 
cómo el escarabajo duerme en el centro de la rosa 

con espanto te ves dibujado en las ágatas de Saint-Vit 
estabas triste hasta la muerte el día que te viste ahí 
parecías un Lázaro a quien cegara el día 
en el reloj del barrio judío las agujas se mueven al revés 
y tú también retrocedes de a poco por tu vida 
mientras subes hacia el Hradchin y la noche escuchando 
cantar en las tabernas canciones regionales 

aquí estás en Marsella entre sandías 

aquí estás en Coblenza en el Hotel del Gigante 

aquí en Roma debajo de un níspero japonés 

en Ámsterdam con una chica que te parece linda y es fea 
ella se tiene que casar con un joven de Leiden 
alquilan cuartos en latín cubicula locanda 
me acuerdo bien pasé tres días ahí y tres en Gouda 

estás en un juzgado parisino 
te arrestan como si fueras un delincuente 

hiciste viajes en los que sufriste o estuviste alegre 
antes de descubrir la edad y la mentira 
sufriste por amor a los veinte y los treinta 
viví como un idiota malgasté el tiempo 
no te animas a mirarte las manos y quisiera llorar 
por ti por la que amo y todo eso que te alejó espantada 

con ojos lacrimosos ves a los pobres inmigrantes 
creen en Dios rezan las mujeres dan el pecho a sus hijos 
su olor se esparce por el hall de la estación Saint-Lazare 
confían en su estrella como los reyes magos 
espera ganar plata en el Río de la Plata 
para volver a sus países tras de haber hecho fortuna 
una familia lleva un edredón de color rojo como llevas tu corazón 
ese edredón y nuestros sueños son también irreales 
algunos inmigrantes se quedan y se alojan 
en cuchitriles de la calle Rosier o de la calle Ecouffes 
los veo muchas veces cuando de noche salen a tomar aire por las calles 
se mueven de manera extraña como fichas de ajedrez 
sobre todo hay judíos sus mujeres llevan peluca 
se sientan agotadas en las puertas de atrás de los negocios 

ahora estás en un bar de mala fama acodado en la barra 
tomándote un café barato entre los desgraciados 

vas por la noche a un excelente restaurante 

estas mujeres no son malas pero tienen problemas 
todas hasta la más horrible han hecho sufrir a sus amantes 

ella es la hija de un policía de Jersey 

sus manos que yo nunca había visto son duras y agrietadas 

las cicatrices de su vientre me conmueven 

humillo ahora a una pobre jovencita al reír horriblemente mi boca 

estás solo y está por empezar el día 

empieza a oírse el tintinear de los lecheros por las calles 

se va la noche como una hermosa Mestiza 
es Ferdina la hipócrtita o Lea la cordial 

y tomas este alcohol que quema como tu vida 
tu vida que tomas como si fuera aguardiente 

caminas hacia Ateuil quieres llegar a casa caminando 
y ponerte a dormir entre tus ídolos de Guinea y Oceanía 
son Cristos de otra forma otra creencia 
son Cristos inferiores de oscuras esperanzas 

adiós adiós 

sol cuello cortado

Zone

À la fin tu es las de ce monde ancien 

Bergère ô tour Eiffel le troupeau des ponts bêle ce matin 

Tu en as assez de vivre dans l’antiquité grecque et romaine 

Ici même les automobiles ont l’air d’être anciennes 
La religion seule est restée toute neuve la religion 
Est restée simple comme les hangars de Port-Aviation 

Seul en Europe tu n’es pas antique ô Christianisme 
L’Européen le plus moderne c’est vous Pape Pie X 
Et toi que les fenêtres observent la honte te retient 
D’entrer dans une église et de t’y confesser ce matin 
Tu lis les prospectus les catalogues les affiches qui chantent tout haut 

Voilà la poésie ce matin et pour la prose il y a les journaux 
Il y a les livraisons à 25 centimes pleines d’aventures policières 
Portraits des grands hommes et mille titres divers 

J’ai vu ce matin une jolie rue dont j’ai oublié le nom 
Neuve et propre du soleil elle était le clairon 
Les directeurs les ouvriers et les belles sténo-dactylographes 
Du lundi matin au samedi soir quatre fois par jour y passent 
Le matin par trois fois la sirène y gémit 
Une cloche rageuse y aboie vers midi 
Les inscriptions des enseignes et des murailles 
Les plaques les avis à la façon des perroquets criaillent 
J’aime la grâce de cette rue industrielle 
Située à Paris entre la rue Aumont-Thiéville et l’avenue des Ternes 

Voilà la jeune rue et tu n’es encore qu’un petit enfant 
Ta mère ne t’habille que de bleu et de blanc 
Tu es très pieux et avec le plus ancien de tes camarades René Dalize 
Vous n’aimez rien tant que les pompes de l’Église 
Il est neuf heures le gaz est baissé tout bleu vous sortez du dortoir en cachette 

Vous priez toute la nuit dans la chapelle du collège 
Tandis qu’éternelle et adorable profondeur améthyste 
Tourne à jamais la flamboyante gloire du Christ 
C’est le beau lys que tous nous cultivons 
C’est la torche aux cheveux roux que n’éteint pas le vent 
C’est le fils pâle et vermeil de la douloureuse mère 
C’est l’arbre toujours touffu de toutes les prières 
C’est la double potence de l’honneur et de l’éternité 
C’est l’étoile à six branches 
C’est Dieu qui meurt le vendredi et ressuscite le dimanche 
C’est le Christ qui monte au ciel mieux que les aviateurs 
Il détient le record du monde pour la hauteur 

Pupille Christ de l’œil 
Vingtième pupille des siècle il sait y faire 
Et changé en oiseau ce siècle comme Jésus monte dans l’air 
Les diables dans les abîmes lèvent la tête pour le regarder 
Ils disent qu’il imite Simon Mage en Judée 
Ils crient s’il sait voler qu’on l’appelle voleur 
Les anges voltigent autour du joli voltigeur 
Icare Enoch Elie Apollonius de Thyane 
Flottent autour du premier aéroplane 
Ils s’écartent parfois pour laisser passer ceux que 

transporte la Sainte-Eucharistie 
Ces prêtre qui montent éternellement élevant l’hostie 
L’avion se pose enfin sans refermer les ailes 
Le ciel s’emplit alors de millions d’hirondelles 
A tire-d’aile viennent les corbeaux les faucons les hiboux 
D’Afrique arrivent les ibis les flamants les marabouts 
L’oiseau Roc célébré par les conteurs et les poètes 
Plane tenant dans les serres le crâne d’Adam la première tête 
L’aigle fond de l’horizon en poussant un grand cri 
Et d’Amérique vient le petit colibri 
De Chine sont venus les pihis longs et souples 
Qui n’ont qu’une seule aile et qui volent par couple 
Puis voici la colombe esprit immaculé 
Qu’escortent l’oiseau-lyre et le paon ocellé 
Le phénix ce bûcher qui soi-même s’engendre 
Un instant voile tout de son ardente cendre 
Les sirènes laissant les périlleux détroits 
Arrivent en chantant bellement toutes trois 
Et tous aigle phénix et pihis de la Chine 
Fraternisent avec la volante machine 

Maintenant tu marches dans Paris tout seul parmi la foule 

Des troupeaux d’autobus mugissants près de toi roulent 
L’angoisse de l’amour te serre le gosier 
Comme si tu ne devais jamais plus être aimé 
Si tu vivais dans l’ancien temps tu entrerais dans un monastère 
Vous avez honte quand vous vous surprenez à dire une prière 
Tu te moques de toi et comme le feu de l’Enfer ton rire pétille 
Les étincelles de ton rire dorent le fond de ta vie 
C’est un tableau pendu dans un sombre musée 
Et quelquefois tu vas le regarder de près 

Aujourd’hui tu marches dans Paris les femmes sont ensanglantées 
C’était et je voudrais ne pas m’en souvenir c’était au déclin de la beauté 

Entourée de flammes ferventes Notre-Dame m’a regardé à Chartres 
Le sang de votre Sacré Cœur m’a inondé à Montmartre 
Je suis malade d’ouïr les paroles bienheureuses 
L’amour dont je souffre est une maladie honteuse 
Et l’image qui te possède te fait survivre dans l’insomnie et dans l’angoisse 

C’est toujours près de toi cette image qui passe 

Maintenant tu es au bord de la Méditerranée 
Sous les citronniers qui sont en fleur toute l’année 
Avec tes amis tu te promènes en barque 
L’un est Nissard il y a un Mentonasque et deux Turbiasques 
Nous regardons avec effroi les poulpes des profondeurs 
Et parmi les algues nagent les poissons images du Sauveur 

Tu es dans le jardin d’une auberge aux environs de Prague 
Tu te sens tout heureux une rose est sur la table 
Et tu observes au lieux d’écrire ton conte en prose 
La cétoine qui dort dans le cœur de la rose 

Épouvanté tu te vois dessiné dans les agates de Saint-Vit 
Tu étais triste à mourir le jour où tu t’y vis 
Tu ressembles au Lazare affolé par le jour 
Les aiguilles de l’horloge du quartier juif vont à rebours 
Et tu recules aussi dans ta vie lentement 
En montant au Hradchin et le soir en écoutant 
Dans les tavernes chanter des chansons tchèques 

Te voici à Marseille au milieu des Pastèques 

Te voici à Coblence à l’hôtel du Géant 

Te voici à Rome assis sous un néflier du Japon 

Te voici à Amsterdam avec une jeune fille que tu trouves belle et qui est laide 
Elle doit se marier avec un étudiant de Leyde 
On y loue des chambres en latin Cubicula locanda 
Je m’en souviens j’y ai passé trois jours et autant à Gouda 

Tu es à Paris chez le juge d’instruction 
Comme un criminel on te met en état d’arrestation 

Tu as fait de douloureux et de joyeux voyages 
Avant de t’apercevoir du mensonge et de l’âge 
Tu as souffert de l’amour à vingt et à trente ans 
J’ai vécu comme un fou et j’ai perdu mon temps 
Tu n’oses plus regarder tes mains et à tous moments je voudrais sangloter 
Sur toi sur celle que j’aime sur tout ce qui t’a épouvanté 

Tu regardes les yeux pleins de larmes ces pauvres émigrants 

Ils croient en Dieu ils prient les femmes allaitent des enfants 
Ils emplissent de leur odeur le hall de la gare Saint-Lazare 
Ils ont foi dans leur étoile comme les rois-mages 
Ils espèrent gagner de l’argent dans l’Argentine 
Et revenir dans leur pays après avoir fait fortune 
Une famille transporte un édredon rouge comme vous transportez votre cœur 
Cet édredon et nos rêves sont aussi irréels 
Quelques-uns de ces émigrants restent ici et se logent 
Rue des Rosiers ou rue des Écouffes dans des bouges 
Je les ai vus souvent le soir ils prennent l’air dans la rue 
Et se déplacent rarement comme les pièces aux échecs 
Il y a surtout des Juifs leurs femmes portent perruque 
Elles restent assises exsangues au fond des boutiques 

Tu es debout devant le zinc d’un bar crapuleux 
Tu prends un café à deux sous parmi les malheureux 

Tu es la nuit dans un grand restaurant 

Ces femmes ne sont pas méchantes elles ont des soucis cependant 
Toutes même la plus laide a fait souffrir son amant 

Elle est la fille d’un sergent de ville de Jersey 

Ses mains que je n’avais pas vues sont dures et gercées 

J’ai une pitié immense pour les coutures de son ventre 

J’humilie maintenant à une pauvre fille au rire horrible ma bouche 

Tu es seul le matin va venir 
Les laitiers font tinter leurs bidons dans les rues 

La nuit s’éloigne ainsi qu’une belle Métive 
C’est Ferdine la fausse ou Léa l’attentive 

Et tu bois cet alcool brûlant comme ta vie 
Ta vie que tu bois comme une eau-de-vie 

Tu marches vers Auteuil tu veux aller chez toi à pied 
Dormir parmi tes fétiches d’Océanie et de Guinée 
Ils sont des Christ d’une autre forme et d’une autre croyance 
Ce sont les Christ inférieurs des obscures espérances 

Adieu Adieu 

Soleil cou coupé

Guillaume Apollinaire