El libro, de Howard Phillips Lovecraft | Poema

El lugar era oscuro y polvoriento, un rincón perdido 
en un laberinto de viejas callejas junto a los muelles, 
que olían a extrañas cosas venidas de ultramar, 
entre curiosos jirones de niebla que dispersaba el viento del oeste. 
Unos cristales romboidales, velados por el humo y la escarcha, 
apenas dejaban ver los montones de libros, como árboles retorcidos 
pudriéndose del suelo al techo... huellas 
de un saber antiguo que se desmoronaba a precio de saldo. 

Entré, hechizado, y de un montón cubierto de telarañas 
cogí el volumen más cercano y lo leí al azar, 
temblando al ver las raras palabras que parecían guardar 
algún arcano, monstruoso, para quien lo descubriera. 
Después, buscando algún viejo y taimado vendedor, 
sólo encontré el eco de una risa.