Amor, de Jaime Torres Bodet | Poema

Nunca me cansará mi oficio de hombre. 
Hombre he sido y seré mientras exista. 
Hombre no más: proyecto entre proyectos, 
boca sedienta al cántaro adherida, 
pies inseguros sobre el polvo ardiente, 
espíritu y materia vulnerables 

Tiempo y figura fui, mientras la esquiva 
curiosidad de ser distinto, en cada 
minuto de la frívola jornada 
arrojaba mi anhelo a la deriva. 

Un hombre muere en mí siempre que un hombre 
muere en cualquier lugar, asesinado 
por el miedo y la prisa de otros hombres. 

Ramo del corazón, el que se hace 
sólo una vez. El que se da, sin verlo. 
No sería bastante todo el abril del mundo 
para hacerlo de nuevo. 

Esperado la mano de nieve... 
Gustavo Adolfo Bécquer 
 
¿En dónde? ¿En qué lugar 
secreto del invierno 
está oculto el botón 
mecánico, la rosa, 
el vals o la mujer 
que un dedo sin esfuerzo 
debería tocar 
para ponerte en marcha,