Amor insatisfecho, de José Ángel Buesa | Poema

Quizás estando sola, de noche, en tu aposento 
oirás que alguien te llama sin que tu sepas quién 
y aprenderás entonces, que hay cosas como el viento 
que existen ciertamente, pero que no se ven... 

Mi corazón, un día, tuvo un ansia suprema, 
que aún hoy lo embriaga cual lo embriagara ayer; 
Quería aprisionar un alma en un poema, 
y que viviera siempre... Pero no pudo ser. 

Se deja de querer, y no se sabe 
por qué se deja de querer: 
Es como abrir la mano y encontrarla vacía, 
y no saber, de pronto, qué cosa se nos fue. 

   I 

Hora de soledad y de melancolía, 
en que casi es de noche y casi no es de día. 

Hora para que vuelva todo lo que se fue, 
hora para estar triste, sin preguntar por qué. 

   I 

Fue mía una noche. Llegó de repente, 
y huyó como el viento, repentinamente. 

Alumna curiosa que aprendió el placer, 
fue mía una noche. No la he vuelto a ver. 

Aquí estas en la sombra, 
con tu mano en la mía, 
respirando en un tiempo 
sin antes ni después. 

Ya vez que, 
aunque te fuiste, 
no te vas todavía, 
y estas aquí, conmigo 
no importa donde estés. 

Tardíamente, en el jardín sombrío, 
tardíamente entró una mariposa, 
transfigurando en alba milagrosa 
el deprimente anochecer de estío. 

Donde quiera en las noches se abrirá una ventana 
o una puerta cualquiera de una calle lejana, 
no importa dónde ni cuándo, puede ser donde quiera: 
ni menos en otoño, ni más en primavera.