Del ay al ay por el ay, de Miguel Hernández | Poema

Hijo soy del ay, mi hijo, 
hijo de su padre amargo. 
En un ay fui concebido 
y en un ay fui engendrado. 
Dolor de macho y de hembra 
frente al uno el otro: ambos. 
En un ay puse a mi madre 
el vientre disparatado: 
iba la pobre —¡ay, qué peso!— 
con mi bulto suspirando. 
—¡Ay, que voy a malparir! 
¡Ay, que voy a malograrlo! 
¡Ay, que me apetece esto! 
¡Ay, que aquello será malo! 
¡Ay, que me duele la madre! 
¡Ay, que no puedo llevarlo! 
¡Ay, que se me rompe él dentro, 
ay, que él afuera! ¡Ay, que paro! 
En un ay nací: en un ay 
y en un ay, ¡ay!, fui criado. 
—¡Ay, que me arranca los pechos 
a pellizcos y a bocados! 
¡Ay, que me deja sin sangre! 
¡Ay, que me quiebra los brazos! 
¡Ay, que mi amor y mi vida 
se quedan sin leche, exhaustos! 
¡Ay, que enferma! ¡Ay, que suspira! 
¡Ay, que me sale contrario! 
Del ay al ay, por ay, 
a un ay eterno he llegado. 
Vivo en un ay, y en un ay 
moriré cuando haga caso 
de la tierra que me lleva 
del ay al ay trasladado. 
¡Ay!, dirá, solo, mi huerto; 
¡ay!, llorarán mis hermanos; 
¡ay!, gritarán mis amigos, 
y ¡ay!, también, cortado, el árbol 
que ha de remitir mi caja, 
ya tal vez sobre lo alto, 
ya tal vez bajo los filos 
del hacha fiera en la mano. 
El mundo me duele: ¡ay! 
Me duele el vicio, y me paso 
las horas de la virtud 
con un ay entre los labios. 
¡Ay, qué angustia! ¡Ay, qué dolor 
de cielos, mares y campos; 
de flores, montes y nieves; 
de ríos, voces y pájaros! 
Por palicos y cañicas, 
¡ay!, me veo sustentado. 
El lino no me hace señas, 
¡ay!, con pañuelito cano. 
Las pitas no me defienden, 
con sus espadones áridos, 
del demonio. Las palmeras 
no me quieren hacer alto 
por más que viva a la sombra 
de estrella de sus palacios. 
No me pone la naranja 
el ojo redondo y claro, 
ni con sus luces porosas 
el limón el gusto amargo. 
Y ¡adiós!, el aire me dice 
cuando pasa por mi lado. 
La inmovilidad del monte 
no lleva mi sangre al paro, 
ni hacia los cielos me tiran 
honda ruda y puro raso, 
y tengo la carne siempre 
pechiabierta a los pecados. 
Sucias rachas tumban todas 
las cometas que levanto, 
y todos los ruy-señores 
esquivos y solitarios 
se burlan de ver mis sitios 
malamente acompañados. 
¡Ay!, todo me duele: todo: 
¡ay!, lo divino y lo humano. 
Silbo para consolar 
mi dolor a lo canario, 
y a lo ruy-señor, y el silbo, 
¡ay! me sale vulnerado.