Menos tu vientre, de Miguel Hernández | Poema

Un ciprés: a él junto, leo. 
(El sol se va acortando poco 
a poco su fulgor loco. 
Preludia un ave un gorgeo). 

Me acuesto en la hierba. Leo. 
(Es el poniente de hoguera: 
contra él una palmera 
tiene un débil cabeceo). 

Brotan del corazón, irrumpen por los brazos, 
saltan, y desembocan sobre la luz herida 
a golpes, a zarpazos. 

Colorado colorín 
¡como alegras mi jardín 
sin un ave melodiosa, 
ni una hoja ni una rosa! 
Colorado colorín, 
canta, encántame sin fin. 
Bate, bate magistral 
la bolita de cristal 
o el levísimo clarín 
que, sin duda en el estuche 

Diciembre ha congelado su aliento de dos filos, 
y lo resopla desde los cielos congelados, 
como una llama seca desarrollada en hilos, 
como una larga ruina que ataca a los soldados. 

Desde que el alba quiso ser alba, toda eres 
madre. Quiso la luna profundamente llena. 
En tu dolor lunar he visto dos mujeres, 
y un removido abismo bajo una luz serena. 
. 
¡Qué olor a madreselva desgarrada y hendida! 

Vivo yo, pero yo no vivo entero. 
De mis ojos ausente, 
careciendo de ti, vivo que muero, 
canario adoleciente, 
canto y estoy más pálido que un diente. 

Vientos del pueblo me llevan, 
vientos del pueblo me arrastran, 
me esparcen el corazón 
y me aventan la garganta. 

Hoy estoy sin saber yo no sé cómo, 
hoy estoy para penas solamente, 
hoy no tengo amistad, 
hoy sólo tengo ansias 
de arrancarme de cuajo el corazón 
y ponerlo debajo de un zapato.