No quiso ser, de Miguel Hernández | Poema

Todas las madres del mundo, 
ocultan el vientre, tiemblan, 
y quisieran retirarse, 
a virginidades ciegas, 
el origen solitario 
y el pasado sin herencia. 
Pálida, sobrecogida 
la fecundidad se queda. 
El mar tiene sed y tiene 

Tristes guerras 
si no es amor la empresa. 

Tristes. Tristes. 

Tristes armas 
si no son las palabras. 

Tristes. Tristes. 

Tristes hombres 
si no mueren de amores. 

Tristes. Tristes.

He poblado tu vientre de amor y sementera, 
he prolongado el eco de sangre a que respondo 
y espero sobre el surco como el arado espera: 
he llegado hasta el fondo. 

No conoció el encuentro 
del hombre y la mujer. 
El amoroso vello 
no pudo florecer. 

Detuvo sus sentidos 
negándose a saber 
y descendieron diáfanos 
ante el amanecer. 

Vio turbio su mañana 
y se quedó en su ayer. 

No quiso ser. 

Te me mueres de casta y de sencilla: 
estoy convicto, amor, estoy confeso 
de que, raptor intrépido de un beso, 
yo te libé la flor de la mejilla. 
Yo te libé la flor de la mejilla, 
y desde aquella gloria, aquel suceso, 
tu mejilla, de escrúpulo y de peso, 

Una querencia tengo por tu acento, 
una apetencia por tu compañía 
y una dolencia de melancolía 
por la ausencia del aire de tu viento. 

Sólo quien ama vuela. Pero, ¿quién ama tanto 
que sea como el pájaro más leve y fugitivo? 
Hundiendo va este odio reinante todo cuanto 
quisiera remontarse directamente vivo. 

Yo que creí que la luz era mía 
precipitado en la sombra me veo. 
Ascua solar, sideral alegría 
ígnea de espuma, de luz, de deseo.