El sol, la rosa y el niño, de Miguel Hernández | Poema

Quiero morir riendo ojos, 
no quiero morirme serio; 
y que me den tierra pronto...  
pero no de cementerio. 

No quiero morir -dormir- 
no quiero dormir muriendo 
en un estéril jardín...  
¡Yo quiero morir viviendo! 

Colorado colorín 
¡como alegras mi jardín 
sin un ave melodiosa, 
ni una hoja ni una rosa! 
Colorado colorín, 
canta, encántame sin fin. 
Bate, bate magistral 
la bolita de cristal 
o el levísimo clarín 
que, sin duda en el estuche 

Brotan del corazón, irrumpen por los brazos, 
saltan, y desembocan sobre la luz herida 
a golpes, a zarpazos. 

Diciembre ha congelado su aliento de dos filos, 
y lo resopla desde los cielos congelados, 
como una llama seca desarrollada en hilos, 
como una larga ruina que ataca a los soldados. 

Vivo yo, pero yo no vivo entero. 
De mis ojos ausente, 
careciendo de ti, vivo que muero, 
canario adoleciente, 
canto y estoy más pálido que un diente. 

Vientos del pueblo me llevan, 
vientos del pueblo me arrastran, 
me esparcen el corazón 
y me aventan la garganta. 

Ha enmudecido el campo, presintiendo la lluvia. 
Reaparece en la tierra su primer abandono. 
La alegría del cielo se desconsuela a veces, 
sobre un pastor sediento. 

Hoy estoy sin saber yo no sé cómo, 
hoy estoy para penas solamente, 
hoy no tengo amistad, 
hoy sólo tengo ansias 
de arrancarme de cuajo el corazón 
y ponerlo debajo de un zapato.