Tus cartas son un vino, de Miguel Hernández | Poema

A lluvia de calor, techo de parras, 
a reposo de pino, 
actividad de avispas y cigarras 
en el sarmiento fino, 
cuerda de pompas y sostén de vino. 

Junto al río transparente 
que el astro rubio colora 
y riza el aura naciente 
llora Leda la pastora. 

De amarga hiel es su llanto. 
¿Qué llora la pastorcilla? 
¿Qué pena, qué gran quebranto 
puso blanca su mejilla? 

El sol, la rosa y el niño 
flores de un día nacieron. 
Los de cada día son 
soles, flores, niños nuevos. 

Mañana no seré yo: 
otro será el verdadero. 
Y no seré más allá 
de quien quiera su recuerdo. 

Un carnívoro cuchillo 
de ala dulce y homicida 
sostiene un vuelo y un brillo 
alrededor de mi vida. 

Rayo de metal crispado 
fulgentemente caído, 
picotea mi costado 
y hace en él un triste nido. 

Me cogiste el corazón, 
y hoy precipitas su vuelo 
con un abril de pasión 
y con un mayo de celo. 

Vehementes frentes tremendas 
de toros de amor vehementes 
a volcanes me encomiendas 
y me arrojas a torrentes. 

Es la casa un palomar 
y la cama un jazminero. 
Las puertas de par en par 
y en el fondo el mundo entero. 

El hijo, tu corazón. 
Madre que se ha engrandecido. 
Dentro de la habitación 
todo lo que ha florecido. 

Un ciprés: a él junto, leo. 
(El sol se va acortando poco 
a poco su fulgor loco. 
Preludia un ave un gorgeo). 

Me acuesto en la hierba. Leo. 
(Es el poniente de hoguera: 
contra él una palmera 
tiene un débil cabeceo). 

Colorado colorín 
¡como alegras mi jardín 
sin un ave melodiosa, 
ni una hoja ni una rosa! 
Colorado colorín, 
canta, encántame sin fin. 
Bate, bate magistral 
la bolita de cristal 
o el levísimo clarín 
que, sin duda en el estuche