Alma música, de Nicolás Guillén | Poema

Sobre la quemadura de la amapola 
aplícate jazmines, que eso la cura; 
si acaso fuese grave la quemadura 
usarás la camelia, pero una sola. 

Cuando yo vine a este mundo, 
nadie me estaba esperando; 
así mi dolor profundo 
se me alivia caminando, 
pues cuando vine a este mundo, 
te digo, 
nadie me estaba esperando. 

Olas de gordo aceite son mis días: 
pasan tan lentamente que no pasan. 
Los hombres a mi lado miran, pasan, 
lentos también como mis lentos días. 

¡De qué callada manera 
se me adentra usted sonriendo, 
como si fuera 
la primavera! 
(Yo, muriendo.) 

Y de qué modo sutil 
me derramó en la camisa 
todas las flores de abril. 

... ¿Puedes venderme el aire que pasa entre tus dedos 
y te golpea la cara y te despeina? 
¿Tal vez podrías venderme cinco pesos de viento, 
o más, quizás venderme una tormenta? 
¿Acaso el aire fino 
me venderías, el aire 
(no todo) que recorre 

Yo soy borracho. Me seduce el vino 
luminoso y azul de la Quimera 
que pone una explosión de Primavera 
sobre mi corazón y mi destino. 

La tarde abandonada gime deshecha en lluvia. 
Del cielo caen recuerdos y entran por la ventana. 
Duros suspiros rotos, quimeras lastimadas. 
Lentamente va viniendo tu cuerpo. 
Llegan tus manos en su órbita 
de aguardiente de caña; 

¿Te hablaron ya de Río, 
del Pan, del Corcovado 
y el sanguinario estío? 
    ¿Te han hablado? 

De la boite encendida 
y el salón apagado, 
del verdor de la vida, 
    ¿te han hablado?