¿Mi amiga está quemando secretos de su vida, alma con dulce máscara que oliese alguna flor? ¿Con que fútil materia tan ingenuo calor logra esta irradiación de una mujer dormida?
Vierte la luna débil sus albores sagrados como una basquiña ,de vaporoso argento sobre moles de mármol que cruza el soñoliento paso de alguna virgen en velos nacarados.