Carta, de Salomón de la Selva | Poema

Ya me curé de la literatura. 
Estas cosas no hay cómo contarlas. 
Estoy piojoso y eso es lo de menos. 
De nada sirven las palabras. 
Está haciendo frío 
por unas razones muy sencillas 
que no recuerdo ahora. 
Tal vez porque es invierno. 
Unos libros forrados 
que hallarás en mi casa 
explican con lucidez indiscutible 
la razón de las temperaturas. 
Cuando me escribas, dime 
por qué hay calor y frío. 
¡Fuera horroroso 
morirme en la ignorancia! 
Las luces Verey son 
lo más bello del mundo. 
La No Man's Land parece 
un país encantado. 
He visto mi propia sombra 
alargarse al infinito. 
Y me han brotado mil sombras 
rápidas de los pies. 
Y se han ido estirando 
más veloces que un sueño; 
y después han corrido 
de nuevo a mis zapatos. 
Todavía les tengo 
más temor a las sombras que a las balas. 
Aunque son un encanto 
las luces: verdes, blancas, 
azules, amarillas 
Me he diluido en sombras 
y me he ido corriendo 
a más allá del mundo. 
Me han parecido música 
las luces. Me he sentido 
el Prometeo de Scriabin. 
Después me ha dado espanto. 
Unos libros forrados 
que hallarás en mi casa 
explican con lucidez indiscutible 
el por qué de los miedos. 
Cuando me escribas, dime 
cómo se es valiente. 
¡Fuera horroroso 
morirme en la ignorancia!