Carta, de Salomón de la Selva | Poema

    Poema en español
    Carta

    Ya me curé de la literatura. 
    Estas cosas no hay cómo contarlas. 
    Estoy piojoso y eso es lo de menos. 
    De nada sirven las palabras. 
    Está haciendo frío 
    por unas razones muy sencillas 
    que no recuerdo ahora. 
    Tal vez porque es invierno. 
    Unos libros forrados 
    que hallarás en mi casa 
    explican con lucidez indiscutible 
    la razón de las temperaturas. 
    Cuando me escribas, dime 
    por qué hay calor y frío. 
    ¡Fuera horroroso 
    morirme en la ignorancia! 
    Las luces Verey son 
    lo más bello del mundo. 
    La No Man's Land parece 
    un país encantado. 
    He visto mi propia sombra 
    alargarse al infinito. 
    Y me han brotado mil sombras 
    rápidas de los pies. 
    Y se han ido estirando 
    más veloces que un sueño; 
    y después han corrido 
    de nuevo a mis zapatos. 
    Todavía les tengo 
    más temor a las sombras que a las balas. 
    Aunque son un encanto 
    las luces: verdes, blancas, 
    azules, amarillas 
    Me he diluido en sombras 
    y me he ido corriendo 
    a más allá del mundo. 
    Me han parecido música 
    las luces. Me he sentido 
    el Prometeo de Scriabin. 
    Después me ha dado espanto. 
    Unos libros forrados 
    que hallarás en mi casa 
    explican con lucidez indiscutible 
    el por qué de los miedos. 
    Cuando me escribas, dime 
    cómo se es valiente. 
    ¡Fuera horroroso 
    morirme en la ignorancia!