Sobre una fotografía de la Quinta Avenida, de Salomón de la Selva | Poema

Ya me curé de la literatura. 
Estas cosas no hay cómo contarlas. 
Estoy piojoso y eso es lo de menos. 
De nada sirven las palabras. 
Está haciendo frío 
por unas razones muy sencillas 
que no recuerdo ahora. 
Tal vez porque es invierno. 

La independencia fue para que hubiese pueblo 
y no mugrosa plebe: 
hombres, no borregos de desfile; 
para que hubiese ciudadanos; 
para que júbilo goce la infancia 
en decencia de hogares sin miseria; 
para que abunden los jardines de recreo 

¿Ves todas las banderas 
que adornan la Avenida? 
Las barras y las estrellas formidables, 
el tricolor de Francia, 
el pabellón de Flandes, 
los colores de Italia, 
las equis de Inglaterra, 
el sol japonés, 
la estrella solitaria de Cuba, 

La bala que me hiera 
será bala con alma. 
El alma de esa bala 
será como sería 
la canción de una rosa 
si las flores cantaran 
o el olor de un topacio 
si las piedras olieran, 
o la piel de una música 
si nos fuese posible