Cinemática, de Vicente Aleixandre | Poema

Poema en español
Cinemática

Venías cerrada, hermética, 
a ramalazos de viento 
crudo, por calles tajadas 
a golpe de rachas, seco. 
Planos simultáneos —sombras: 
abierta, cerrada—. Suelos. 
De bocas de frío, el frío. 
Se arremolinaba el viento 
en torno tuyo, ya a pique 
de cercenarte fiel. Cuerpo 
diestro. De negro. Ceñida 
de cuchillas. Solo, escueto, 
el perfil se defendía 
rasado por los aceros. 

Tubo. Calle cuesta arriba. 
Gris de plomo. La hora, el tiempo. 
Ojos metidos, profundos, 
bajo el arco firme, negro 
Veladores del camino 
— ángulos, sombras — siniestros. 
Te pasan ángulos — calle, 
calle, calle, calle. Tiemblos. 
Asechanzas rasan filos 
por ti. Dibujan tu cuerpo 
sobre el fondo azul profundo 
de ti misma, ya postrero. 

Meteoro de negrura. 
Tu bulto. Cometa. Lienzos 
de pared limitan cauces 
hacia noche sólo abiertos. 
Cortas luces, cortas agrios 
paredones de misterio, 
haces camino escapada 
de la tarde, frío el gesto, 
contra cruces, contra luces, 
amenazada de aceros 
de viento. Pasión de noche 
enciende, farol del pecho, 
el corazón, y derribas 
sed de negror y silencios. 

Vicente Aleixandre

Vicente Aleixandre nació en Sevilla en 1898. Pasó su infancia en Málaga y vivió casi toda su vida en Madrid, donde estudió Derecho y Comercio. En plena juventud, una enfermedad le obliga a interrumpir sus actividades profesionales. Colaboró en revistas como Revista de Occidente (en 1926), Litoral, Carmen, Verso y Prosa, Mediodía, entre otras. Su primer libro, Ámbito (1928), ya deja ver las señales de su mundo poético: claridad e inmensidad del paisaje, depurada y contenida emoción. Es en Espadas como labios (1932) donde, según Dámaso Alonso, se escuchan ecos de gritos desmesurados, que comienzan a esbozar el translúcido, romántico y unificado mundo de Vicente Aleixandre. Destrucción o el amor (1935), Premio Nacional de Literatura, concreta la "unicidad" de su poesía. Su obra, en definitiva, trata de la vida, el amor y la muerte. Considerado uno de los grandes poetas de la generación del 27, en 1977 obtuvo el Premio Nobel de Literatura. Falleció en Madrid en 1984.

  • Quiero saber, de Vicente Aleixandre | Poema

    Vicente Aleixandre

    Dime pronto el secreto de tu existencia; 
    quiero saber por qué la piedra no es pluma, 
    ni el corazón un árbol delicado, 
    ni por qué esa niña que muere entre dos venas ríos 
    no se va hacia la mar como todos los buques. 

  • Después del amor, de Vicente Aleixandre | Poema

    Vicente Aleixandre

    Tendida tú aquí, en la penumbra del cuarto, 
    como el silencio que queda después del amor, 
    yo asciendo levemente desde el fondo de mi reposo 
    hasta tus bordes, tenues, apagados, que dulces existen. 
    Y con mi mano repaso las lindes delicadas de tu vivir retraído. 

  • La hermanilla, de Vicente Aleixandre | Poema

    Vicente Aleixandre

    Tenía la naricilla respingona, y era menuda. 
    ¡Cómo le gustaba correr por la arena! Y se metía en el agua, 
    y nunca se asustaba. 
    Flotaba allí como si aquel hubiera sido siempre su natural elemento. 
    Como si las olas la hubieran acercado a la orilla, 

  • Cinemática, de Vicente Aleixandre | Poema

    Vicente Aleixandre

    Venías cerrada, hermética, 
    a ramalazos de viento 
    crudo, por calles tajadas 
    a golpe de rachas, seco. 
    Planos simultáneos —sombras: 
    abierta, cerrada—. Suelos. 
    De bocas de frío, el frío. 
    Se arremolinaba el viento 
    en torno tuyo, ya a pique 

  • Los besos dados, de Vicente Aleixandre | Poema

    Vicente Aleixandre

    La memoria de un hombre está en sus besos, 
    pero nunca es verdad memoria extinta. 
    Contar la vida por los besos dados 
    no es alegre. Pero más triste es darlos sin memoria. 
    Por lo que un hombre hizo cuenta el tiempo. 
    Hacer es vivir más, o haber vivido, 

  • Vida, de Vicente Aleixandre | Poema

    Vicente Aleixandre

    Un pájaro de papel en el pecho 
    dice que el tiempo de los besos no ha llegado; 
    vivir, vivir, el sol cruje invisible, 
    besos o pájaros, tarde o pronto o nunca. 
    Para morir basta un ruidillo, 
    el de otro corazón al callarse, 
    o ese regazo ajeno que en la tierra