Criaturas en la aurora, de Vicente Aleixandre | Poema

Vosotros conocisteis la generosa luz de la inocencia. 
Entre las flores silvestres recogisteis cada mañana 
el último, el pálido eco de la postrer estrella. 
Bebisteis ese cristalino fulgor, 
que con una mano purísima 
dice adiós a los hombres detrás de la fantástica 
presencia montañosa. 
Bajo el azul naciente, 
entre las luces nuevas, entre los puros céfiros primeros, 
que vencían a fuerza de —candor a la noche, 
amanecisteis cada día, porque cada día la túnica casi húmeda 
se desgarraba virginalmente para amaros, 
desnuda, pura, inviolada. 
Aparecisteis entre la suavidad de las laderas, 
donde la hierba apacible ha recibido eternamente el 
beso instantáneo de la luna. 
Ojo dulce, mirada repentina para un mundo estremecido 
que se siente inefable más allá de su misma apariencia. 
La música de los ríos, la quietud de las alas, 
esas plumas que todavía con el recuerdo del día se 
plegaron para el amor como para el sueño, 
entonaban su quietísimo éxtasis 
bajo el mágico soplo de la luz, 
luna ferviente que aparecida en el cielo 
parece ignorar su efímero destino transparente. 
La melancólica inclinación de los montes 
no significaba el arrepentimiento terreno 
ante la inevitable mutación de las horas: 
era más bien la tersura, la mórbida superficie del mundo 
que ofrecía su curva como un seno hechizado. 
Allí vivisteis. Allí cada día presenciasteis la tierra, 
la luz, el calor, el sondear lentísimo 
de los rayos celestes que adivinaban las formas, 
que palpaban tiernamente las laderas, los valles, 
los ríos con su ya casi brillante espada solar, 
acero vívido que guarda aún, sin lágrimas, la amarillez tan íntima, 
la plateada faz de la luna retenida en sus ondas. 
Allí nacían cada mañana los pájaros, 
sorprendentes, novísimos, vividores, celestes. 
Las lenguas de la inocencia no decían palabras: 
entre las ramas de los altos álamos blancos 
sonaban casi también vegetales, como el soplo en las frondas. 

¡Pájaros de la dicha inicial, que se abrían 
estrenando sus alas, sin perder la gota virginal del rocío! 
Las flores salpicadas, las apenas brillantes florcillas del soto, 
eran blandas, sin grito, a vuestras plantas desnudas. 
Yo os vi, os presentí, cuando el perfume invisible 
besaba vuestros pies, insensibles al beso. 
¡No crueles: dichosos! En las cabezas desnudas 
brillaban acaso las hojas iluminadas del alba. 
Vuestra frente se hería, ella misma, contra los rayos 
dorados, recientes, de la vida, 
del sol, del amor, del silencio bellísimo. 
No había lluvia, pero unos dulces brazos 
parecían presidir a los aires, 
y vuestros cabellos sentían su hechicera presencia, 
mientras decíais palabras a las que el sol naciente daba magia de plumas. 
No, no es ahora, cuando la noche va cayendo, 
también con la misma dulzura pero con un levísimo 
vapor de ceniza, 
cuando yo correré tras vuestras sombras amadas. 
Lejos están las in marchitas horas matinales, 
imagen feliz de la aurora impaciente, 
tierno nacimiento de la dicha en los labios, 
en los seres vivísimos que yo amé en vuestras márgenes. 
El placer no tomaba el temeroso nombre de placer, 
ni el turbio espesor de los bosques hendidos, 
sino la embriagadora nitidez de las cañadas abiertas 
donde la luz se desliza con sencillez de pájaro. 
Por eso os amo, inocentes, amorosos seres mortales 
de un mundo virginal que diariamente se repetía 
cuando la vida sonaba en las gargantas felices 
de las aves, los ríos, los aires y los hombres.