Cielo tras la borrasca, de William Wordsworth | Poema

Un solo paso, que me libertó de los límites 
de aquel ciego vapor, abrió a mis ojos 
un tan vivo esplendor como no viera nunca 
el despierto sentido ni el alma en sus ensueños. 
Fué la visión, de pronto desplegada, 
una inmensa ciudad; se hubiera dicho 
gran selva de edificios, hacia lo hondo 
retirada de algún ilimitado abismo, 
naufragando entre glorias, ya sin fin. 
Fábricas parecían de diamantes y oro, 
cúpulas de alabastro y argénteas agujas 
y encendidas terrazas sobre terrazas, hacia 
lo alto; aquí, apacibles, brillantes pabellones, 
en avenidas; torres, allí, adornadas 
de almenas, que en sus frentes incansables 
sostenían los astros, luciente pedrería. 
La terrestre natura labraba aquel efecto 
con la oscura materia de la borrasca, ya 
apaciguada. En ella y en las cavernas y 
en las faldas abruptas y en cresterías, donde 
se habían los vapores retirado, fijando 
su estancia bajo aquel cerúleo cielo. 
¡Visión no imaginada! Nubes, nieblas, 
arroyos, peñas húmedas y hierba de esmeralda, 
nubes de cien colores y rocas y zafiro 
de cielo: confundido, mezclado, en mutuo ardor, 
fundido todo y componiendo, 
todo en todo perdido, el asombroso adorno 
de templo y ciudadela y palacio, y la ingente 
y fantástica pompa de vagos edificios, 
envueltos como en lana, en vastos pliegues...