Vuelvo a casa en Metro.
Junto a mí, viaja una pareja de jovenzuelos.
Ella no para de rajar.
Él le besuquea la cara, cada poco tiempo.
(Chuic chuic chuic), babosos y chascosos.
Antología, plagio a un novísimo famosísimo, de Álvaro Sarró | Poema
Poema en español
Antología, plagio a un novísimo famosísimo
Las fábricas de leche están bien jodidas.
El Gobierno vacila y los agricultores se forran.
Recordad, el pillaje sólo ha de ejercerse cuando se hayan agotado todas las vías diplomáticas.
'Lo siento, caballero, pero no tenemos a Bécquer... No sé yo si usted me entiende, cacho hijoputa'.
'En efecto. El ideal romántico lo encarna el viajero carente de meta'.
Si aprietas la nuca
con chiribitas en los ojos,
hallarás enseguida
merecido descanso.
La luz no era naranja,
la luz no era dorada,
la luz no era amarilla,
era imposible afinar la mirada.
¿Me guardaré de la hora de la prueba?
Pico de cartón, antaño brillabas, de barniz, de nácar, de color saturado.
Hoy: machacado, perdido, ajeno al rotar de los planetas.
Algo tendrás para mantenerte en la cima.
Menuda postura.
La del autor jovenzuelo, tan ególatra y estúpido como para leerse en los límites de su pandemónium neuronal.
Ahora mismo pienso en un galán del siglo francés de las pelucas, corriendo sin chaqué sobre los estanques del viejo Versalles.
Versalles con olor a riego.
Mientras, el perro ladraba.
Y yo le oía.
Y no paraba.
Ladraba y ladraba.
Nadie se acerca.
Las fauces aún se ensañan con la mano que acaricia.
No vaya usted a contrariarlas.
La última muela quiere masticar la caries,
y luego digerirla para cagarla.
Y he aquí que hubo un gran terremoto; el sol se puso negro como tela de cilicio, y la luna se volvió toda como sangre.
Entretanto,
la calle era un bosque.
-
Sueltan títulos, autores, géneros, corrientes, como putas metralletas.
'¿Has leído a Sábato?'.
Todavía no.
Pero, tranquilo;
cuando lo haga, me acordaré
de la madre que te parió. -
Mi vaso de tubo mantiene el equilibrio sobre el curvado expendedor de papel higiénico.
La rodaja de limón flota impávida entre cubos de hielo en descomposición.
Meo con las manos en los bolsillos y la espalda contra la puerta del retrete.
Milagrosamente estoy acertando. -
26 de julio de 2012.
Nueve y pico de la tarde.
Salgo de casa.
No aviso a L.
Estará gozando en las fiestas de su pueblo.
(Y no quisiera preocuparla en balde).
Giro el contacto.
Empieza a chispear.
Conduzco hacia la R-3.
Huele a tormenta. -
El futuro allí enfrente, riéndose de él.
El pasado detrás, atormentándolo.
'Suerte que tengo este whisky de oferta', pensó el niñato.
Y se sirvió otro chorro, procurando acertar en el vaso que se encontraba al otro lado de la ventana de lágrimas. -
Papá ha comprado un pack de cervezas Aloysius.
Ochentaypico céntimos el medio litro.
Es birra de trigo, negra.
Nunca he visto cosa igual.
.
James Joyce tenía Aloysius como tercer nombre.
Tal vez por eso su Retrato del artista adolescente -
Chicas coquetas se contonean.
Posan poniendo morritos.
O enseñando pechuga.
Se vanaglorian de su belleza.
Se autocomplacen.Me las imagino dentro de treinta años.
Y se me escapa una sonrisa. -
Un atónito búho de conchas me espía desde detrás de la catedral de Palma, en la estantería azul.
La llama de una vela se menea ante los rostros de la Virgen y Jesucristo.
Un angelillo toca el laúd, bien cerca.