H. miró de soslayo a su compañera de piso y tecleó:
'La resaca de Factor L provoca un estrés mayor de lo habitual que abruma mi ser'.
¡Arre montaña!, de Álvaro Sarró | Poema
Poema en español
¡Arre montaña!
El jefe jefazo tiene cara de mala hostia.
Lleva el pelo de oreja a oreja, como lamido por un choto.
Camisa azul, por dentro del pantalón, como sujeción para su barriga colgandera.
Es aficionado a las broncas, a los improperios, a ver despegar de sus labios múltiples proyectiles salivosos.
¡Qué vigor!
¡Qué poderío!
¡Qué derroche!
Forma orgullosa parte del Opus Dei.
Sale de su despacho, todas las mañanas, para asistir a misa.
O irse de putas, que las malas lenguas, ya se sabe.
Aunque en su periódico, ni una tía ligera de ropa.
> La ley no escrita, la decencia, el no-morbo.
Eso sí, los niños masacrados por bombas sirias o americanas siempre tendrán cabida en nuestro sitio web.
> Las visitas, las visitas, las visitas.
Cosas de la comunicación de masas.
El jefe jefazo es un visionario, un auténtico emprendedor, un orgullo para la clase periodística de nuestro (vuestro) país.
No entiendo por qué el noventa y cinco por ciento de sus empleados disfrutaría golpeándolo hasta la muerte.
-
Se hace el profundo.
Se atusa la perilla.
Se lía un cigarrillo y lo chupa.
Aspira con los ojos entrecerrados.
Como viendo algo más allá de la anodina tarde otoñal.
Expulsa humo.
Nos mira y nos escucha, condescendiente.
'Mediocres', parece pensar. -
Si los académicos no aprecian mi prosa es por culpa de una ex novia que se quedó embarazada y nunca me confesó quién era el padre.
Aunque, antes de largarse, me hizo una advertencia. -
Le gustaba sorber la leche con cacao en casa de sus yayos.
Y saborear las pastas danesas, mordisquito a mordisquito.También solía acariciar al perro, muy cerca de la entrepierna.
Y enseñarle la cola al grito de '¡tuttifrutti!'. -
Las sirenas azules aúllan atravesando la avenida.
A toda velocidad.
Dos, cuatro, seis.
Se saltan semáforos.
Provocan frenazos.
E improperios.
En Vicálvaro deben de tener mucho follón.
O un menú del día que te cagas.
Jornada tras jornada. -
La moto del tío Javi es nuestra Argos particular.
Estilo scooter, 125 cc. -
l curro.
Las piernas me duelen cosa mala.
No paran de moverse.
El difusor de agua es un cabrón.
Te la sirve a grado y medio.
Y seguro que está envenenada.
O algo peor.
La subnormal de la cara taladrada me regaña. -
Poetastros tragando nubarrones.
Pajeándose en sus vehículos estacionados en un callejón.
Empañando los cristales.
Vosotros sí que sufrís de amores.