Vuelvo a casa en Metro.
Junto a mí, viaja una pareja de jovenzuelos.
Ella no para de rajar.
Él le besuquea la cara, cada poco tiempo.
(Chuic chuic chuic), babosos y chascosos.
¿Qué pollas es el amor?, de Álvaro Sarró | Poema
Poema en español
¿Qué pollas es el amor?
Eres demasiado joven para encadenarte.
Demasiado egoísta, demasiado infantil.
Piensas en lo tuyo pero no lo agarras.
No lo trabajas tanto como deberías.
Ella dijo que eres lo más importante del mundo.
Todos lo somos.
Supera la incertidumbre.
Pocas cosas hay seguras en esto que catalogamos
como existencia.
Disfruta.
Échale huevos.
No vas a ser el perrito faldero de nadie.
No quieres odiarla por ello.
No vale la pena darle gusto ahora, si se lo vas a re-
prochar de por vida.
Piensa en qué coño quieres.
Y en qué coño necesitas para conseguirlo.
Sin distracciones.
Sin pajas mentales.
Persigue tu objetivo, aunque sea lo único que hagas.
Por mucho que te esfuerces en ser un ciudadano de bien, tarde o temprano, todo eso que llevas dentro va a provocarte una profunda insatisfacción y tristeza.
Entonces, o prendes fuego a la oficina, o te alcoholizas, o te lanzas al vacío.
Siempre.
Necesitas hacer lo que necesitas.
Ahora.
Necesitas que ella haga lo que necesitas que haga.
-
Sueltan títulos, autores, géneros, corrientes, como putas metralletas.
'¿Has leído a Sábato?'.
Todavía no.
Pero, tranquilo;
cuando lo haga, me acordaré
de la madre que te parió. -
Mi vaso de tubo mantiene el equilibrio sobre el curvado expendedor de papel higiénico.
La rodaja de limón flota impávida entre cubos de hielo en descomposición.
Meo con las manos en los bolsillos y la espalda contra la puerta del retrete.
Milagrosamente estoy acertando. -
26 de julio de 2012.
Nueve y pico de la tarde.
Salgo de casa.
No aviso a L.
Estará gozando en las fiestas de su pueblo.
(Y no quisiera preocuparla en balde).
Giro el contacto.
Empieza a chispear.
Conduzco hacia la R-3.
Huele a tormenta. -
El futuro allí enfrente, riéndose de él.
El pasado detrás, atormentándolo.
'Suerte que tengo este whisky de oferta', pensó el niñato.
Y se sirvió otro chorro, procurando acertar en el vaso que se encontraba al otro lado de la ventana de lágrimas. -
Papá ha comprado un pack de cervezas Aloysius.
Ochentaypico céntimos el medio litro.
Es birra de trigo, negra.
Nunca he visto cosa igual.
.
James Joyce tenía Aloysius como tercer nombre.
Tal vez por eso su Retrato del artista adolescente -
Chicas coquetas se contonean.
Posan poniendo morritos.
O enseñando pechuga.
Se vanaglorian de su belleza.
Se autocomplacen.Me las imagino dentro de treinta años.
Y se me escapa una sonrisa. -
Un atónito búho de conchas me espía desde detrás de la catedral de Palma, en la estantería azul.
La llama de una vela se menea ante los rostros de la Virgen y Jesucristo.
Un angelillo toca el laúd, bien cerca.