El deseo es un agua, de Antonio Carvajal | Poema

   I 

Siempre vive, pervive, sobrevive y asciende, 
como un astro y sus luces, el deseo a los cielos, 
sin confundirse nunca con el cuerpo logrado, 
sin renunciar jamás al clamor de la sangre, 

a las yemas feroces donde mana 
una mano las nieves sin estrépito, 
boca que sigue el trazo de las aves 
más allá de la noche y su sospecha. 
Abierta noche insomne cuyos dientes 
tiñen la sangre de un rumor perplejo, 
tacto de mineral, cristal y lágrima 
que el mar bebiera y en la luz se cumple 
abrasadoramente, ardidamente 
por donde el tiempo yergue sus promesas. 

Siempre en silencio perseguido y dúctil, 
resbalando por montes de corales tranquilos, 
superviviente frágil que sobrenada el canto 
último en que los barcos naufragaron sin día, 
recubierto de arenas marchitas y de pétalos 
para perder los labios donde la luna insiste, 
resiste. Donde el hierro, carmín rozado, frente 
de otro pesar sin nubes se desliza convulso 
como serpiente muda que las sombras escruta 
abrasadoramente, 
nunca saciada, nunca 
consumada en el tacto, 
musgos frescos, saladas 
márgenes, sonorosas 
pulpas hendidas, siempre 
perseguidora inmune 
al sudor del estío, 
al frescor de unos ojos 
palpitantes de lábiles 
corpúsculos de aurora, 
nunca dormida, nunca 
cubierta por las alas mullidas 
del olvido. 

   II 

La sangre, hierro convexo, pegajosa brasa 
sin renuncias, mana y no cubre, fluye 
y reclama vasos, céspedes hondos, cuellos 
por donde el aire resuena 
con cansancios de oboe 
henchido con el cuerpo que le negó la aurora, 
buscando el lecho estéril y la sombra baldía, 
fingiendo la planicie, 
la suave piel sin fechas, 
forma de fruto y pecho 
desnudo de latidos, 
y el pedernal lo gime. 

¡Oh cosechas vencidas, oh simientes 
siempre más generosas que los ojos, 
más ofrecidas a las chispas súbitas 
que la lengua convulsa de mentiras, 
volved, volved al suelo, y la amapola 
cante en las primaveras de otros sueños, 
otro rumor de latidos acordes, 
un desvanecimiento de los labios ardidos, 
mordidos, mientras gime 
la serpiente en la pulpa 
borrascosa, sumida 
en su propio deseo, 
abrasadoramente, 
nunca saciada, nunca 
consumada en el tacto, 
perseguidora inmune 
al sudor del estío, 
mientras la sangre consta, 
mientras vuelve, revuélvese, se disuelve y desciende 
como liquen sin luces el sopor a los cuerpos, 
manteniéndolos siempre sobre el duro equilibrio 
de una luz prometida que nunca, nunca alcanzan, 
y una sombra perenne que los ata y los ciega! 

   III 

No es el azul ni distante-ni irónico, 
ni en las puertas perplejas que entreabren 
una posible llama donde el jazmín crepite 
cuelgan los ramos tristes, 
las pupilas, la fría 
mueca por la que pierden su sollozo 
quienes nunca lograron confundirse en la noche, 
quienes nunca lograron que la niebla 
tiñera los jardines del deseo 
con otra luz que su rencor no hubiere, 
mientras en las orillas, por la nube 
primera, como frutos destronados 
por la estrella rival y melancólica, 
surten los barcos de enramadas velas, 
la proa hacia los reinos de la llama, 
inocente e inmune 
al cierzo muerto, al austro 
perseguidor de yeguas y leones, 
de corzos con la lengua estremecida 
por las hierbas recientes de rocío 
junto a la nieve y el azul que ríen. 

Porque se supo siempre 
que nos habita el hálito 
de un alma nunca nuestra, 
víctimas de los límites 
que las sombras imponen 
al cuerpo y al deseo. 

Porque siempre nos queda 
una duda en racimos 
de sed, una serpiente 
de lava que si aflora 
castigamos con dura 
resolución de niebla, 
siempre fingidos, nunca 
con resplandor de carne 
abrasadoramente 
entregada a los vientos 
que la muevan, fecunden 
de pájaros y abejas, 
la miel, el vuelo, el canto 
por el azul extenso, 

y nos llama la sombra, 
no la llama, no el río 
con su rumor frondoso, 
su luz y su clemencia, 

y el vano giro y la inventada roca 
que rueda y vuelve a su lugar nativo 
no los miramos como ser podrían, 
concreciones de piel, sed y silencio 
que como pulpa blanda entre los rígidos 
y amenazantes dedos de la noche 
promete siempre abrasadoramente 
la nueva floración, la sangre virgen 
negada por los ángeles 
hipócritas que cubren 
su torso con las capas 
del rencor y la envidia, 

nunca para dar paz, nunca para que el gozo 
de la piel amanezca sobre aquellas mejillas 
donde una vez pusimos la mirada y los labios, 
tan ardorosamente, tan gozosos, tan ebrios 
de un primer resplandor, de un desplegado 
astro en sus luces sobre el mar dormido. 

   IV 

¿De qué pútridas huellas 
se yergue este perplejo 
sinsabor de unos muros 
para la luz cansancio, 
para la sed derrota, 
calumnia del rocío? 

Desplegaba la tarde sus desdenes 
en el ocre frenético, en el cisma 
de un sol de labios húmedos, 
de un hondo respirar que el sueño oprime, 

y el invicto deseo 
golpeaba los vidrios 
de aquella luna, cima 
de la desolación, 
hierro concreto y linde 
donde el pájaro abate 
todo el candor de sus plumas hendidas, 
el despliegue inconstante de la rica, la grácil 
persecución de un pecho 
donde anidan espejos, 
simulacros de un vino 
que hace vivir las algas, 
las espumas rocosas 
donde el beso se extingue 
casi con claridad de esperanza o de culmen. 

Pero el muro no basta 
para torcer el curso 
de las alas, los labios, las yemas, los cansancios 
que fustiga la sangre y recorre el silencio 
como una desplegada resplandeciente copa. 

Beber y hundir los ojos, con las sienes 
golpeadas por núbiles enloquecidos potros, 
puentes hacia el extremo poniente sin rencores, 
allí donde nos consta, 
donde canta el deseo. 

   V 

El deseo es un agua 
retenida en los ojos, 
resbalada en los labios 
que en la sombra sugieren 
lentas lunas amargas, 
fulguración y súplica y suplicio, 
dura omisión de resplandor silvestre, 
terrestre, con escamas como días, 
como fechas impuestas a los súbitos 
relámpagos insomnes, a la carne 
que sabe cierto el límite y el trémulo 
deshacerse en la luz que así la nutre, 
incorporarse a un borde sin semillas. 

El deseo es un agua que persigue 
álamos blancos, valles y riberas, 
un horizonte despejado y quieto, 

alma región luciente donde fluye 
una canción con labios que la dicen, 
nutritiva plegaria, cuerpo solo 
en que arder y vivir fueran la dicha, 
el gozo, el vuelo, el silbo, el aire, el sol.