La belleza, de Charles Baudelaire | Poema

Se encontraba mi cuna junto a la biblioteca, 
Babel sombría, donde novela, ciencia, fábula, 
Todo, ya polvo griego, ya ceniza latina 
Se confundía. Yo era alto como un infolio. 
Y dos voces me hablaban. Una, insidiosa y firme: 

A la montaña he subido, satisfecho el corazón.         
En su amplitud, desde allí, puede verse la ciudad:         
un purgatorio, un infierno, burdel, hospital, prisión.         

A mi lado sin tregua el Demonio se agita; 
en torno de mi flota como un aire impalpable; 
lo trago y noto cómo abrasa mis pulmones 
de un deseo llenándolos culpable e infinito. 

He aquí que llega el tiempo en que vibrante en su tallo 
cada flor se evapora cual un incensario; 
los sonidos y los perfumes giran en el aire de la tarde, 
¡vals melancólico y lánguido vértigo! 

Soy hermosa, ¡oh, mortales! cual un sueño de piedra, 
y mi pecho, en el que cada uno se ha magullado a su vez, 
está hecho para inspirar al poeta un amor 
eterno y mudo así como la materia. 

Cuando te veo cruzar, oh mi amada indolente, 
paseando el hastío de tu mirar profundo, 
suspendiendo tu paso tan armonioso y lento 
mientras suena la música que se pierde en los techos. 

Como bestias inmóviles tumbadas en la arena, 
vuelven sus ojos hacia el marino horizonte, 
y sus pies que se buscan y sus manos unidas, 
tienen desmayos dulces y temblores amargos. 

Cuando Natura en su inspiración pujante 
concebía cada día hijos monstruosos, 
me hubiera placido vivir cerca de una joven giganta, 
como a los pies de una reina un gato voluptuoso.