Recuerdas el objeto que vimos, mi alma,
aquella hermosa mañana de estío tan apacible;
a la vuelta de un sendero, una carroña infame
sobre un lecho sembrado de guijarros,
Castigo del orgullo, de Charles Baudelaire | Poema
Poema en español
Castigo del orgullo
En los tiempos maravillosos en que la Teología
florecía con la máxima savia y energía,
se cuenta que un día un doctor de los más grandes,
—luego de haber forzado los corazones indiferentes;
y haberlos conmovido en sus profundidades negras;
después de haber franqueado hacia las celestes glorias
caminos singulares para él mismo ignorados,
donde sólo los Espíritus puros quizás habían llegado—,
cual un hombre encaramado muy alto, presa de pánico,
exclamó, transportado por un orgullo satánico:
'¡Jesús, pequeño Jesús! ¡te he impulsado tan alto!
Pero, si yo hubiera querido atacarte a despecho
de la armadura, tu vergüenza igualaría a tu gloria,
y tú no serías más que un feto irrisorio!'
Inmediatamente su razón desapareció.
el brillo de ese sol con un crespón se cubrió;
todo el caos rodó en esa inteligencia,
templo en otro tiempo viviente, pleno de orden y de opulencia,
bajo las bóvedas del cual tanta pompa había lucido.
El silencio y la noche se instalaron en él,
como en una bodega cuya llave se ha perdido.
Desde entonces se pareció a las bestias callejeras,
y, cuando se marchó sin ver nada, a través
de los campos, sin distinguir los estíos de los inviernos,
sucio, inútil y feo como una cosa usada,
fue de los niños el júbilo y la irrisión.
Charles Baudelaire (París, 9 de abril de 1821 - 31 de agosto de 1867) fue poeta, traductor y crítico. Considerado el precursor del movimiento simbolista y de la poesía moderna, su vida estuvo marcada por una infancia difícil y por los excesos, lo que lo convirtió en un "poeta maldito". En 1857, tras la publicación de Las flores del mal, fue acusado por atentar contra la moral pública, por lo que seis de sus poemas no vieron la luz hasta 1949. Baudelaire es un genio de la literatura francesa, único en el dominio del ritmo y la forma, enfrentado y atraído durante toda su vida por lo divino y lo diabólico, por lo que sus poemas describen al ser humano más glorioso y más mísero a la vez. Algunas de sus obras son: Los salones (1845-1846), Los paraísos artificiales (1860), su única novela, La Fanfarlo (1847), sus diarios íntimos, Cohetes, y sus numerosas traducciones de la obra de Edgar Allan Poe.
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Hay que estar ebrio siempre.
Todo reside en eso: ésta es la única cuestión.
Para no sentir el horrible peso del Tiempo que nos rompe las espaldas,
y nos hace inclinar hacia la tierra, hay que embriagarse sin descanso.
Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, -
Tú que, como una cuchillada,
en mi corazón doliente has entrado;
tú que, fuerte como un tropel
de demonios, llegas, loca y adornada,de mi espíritu humillado
haces tu lecho y tu imperio,
—infame a quien estoy ligado,
como el forzado a la cadena, -
Mi mujer está muerta, ¡soy libre!
Puedo, pues, beber hasta el hartazgo.
Cuando regresaba sin un sueldo,
sus gritos me desgarraban los nervios. -
La Luna, que es el capricho mismo, se asomó por la ventana mientras dormías en la cuna, y se dijo: «Esa criatura me agrada.»
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¡Hombre libre, siempre adorarás el mar!
El mar es tu espejo; contemplas tu alma
en el desarrollo infinito de su oleaje,
y tu espíritu no es un abismo menos amargo. -
Cuando Don Juan descendió hacia la onda subterránea
y hubo dado su óbolo a Caronte,
un sombrío mendigo, la mirada fiera como Antístenes,
con brazo vengativo y fuerte empuñó cada remo. -
Por encima de estanques, por encima de valles,
de montañas y bosques, de mares y de nubes,
más allá de los soles, más allá de los éteres,
más allá del confín de estrelladas esferas,