Por cierto, ¿qué hace Dios de ese mar de anatemas que asciende día a día hasta sus serafines? Como un déspota ahíto de viandas y de vinos, al dulce son de nuestras blasfemias se adormece.
Las quejas de los mártires y de los torturados son una sinfonía embriagante sin duda, ya que, pese a la sangre que cuesta su deleite, ¡los cielos no parecen todavía saciados!
-¡Acuérdate, Jesús, de aquel Huerto de Olivos! Con suma sencillez oraste de rodillas a quien allá en su cielo reía de los clavos que unos viles verdugos hincaban en tus carnes,
cuando viste escupir en tu divinidad a la chusma del cuerpo de guardia y de cocina, y cuando tú sentiste penetrar las espinas en tu cabeza donde habitaban los hombres,
cuando aquel peso horrible de tu cuerpo quebrado estiraba tus brazos tensados, y tu sangre y tu sudor corrían por tu pálida frente, cuando fuiste mostrado como blanco ante todos,
¿recordabas los días tan brillantes y hermosos en que a cumplir la eterna promesa tú viniste, cuando a lomos de mansa borrica recorrías los caminos sembrados de flores y ramos,
cuando, henchido tu pecho de esperanza y valor, azotabas con fuerza a viles mercaderes, cuando fuiste maestro? ¿No caló en tu costado el arrepentimiento más hondo que la lanza?
-En cuanto a mí, es seguro que saldré satisfecho de un mundo en que la acción no es hermana del sueño; ¡ojalá mate a hierro y que a hierro perezca! San Pedro renegó de Jesús… ¡hizo bien!
Charles Baudelaire (París, 9 de abril de 1821 - 31 de agosto de 1867) fue poeta, traductor y crítico. Considerado el precursor del movimiento simbolista y de la poesía moderna, su vida estuvo marcada por una infancia difícil y por los excesos, lo que lo convirtió en un "poeta maldito". En 1857, tras la publicación de Las flores del mal, fue acusado por atentar contra la moral pública, por lo que seis de sus poemas no vieron la luz hasta 1949. Baudelaire es un genio de la literatura francesa, único en el dominio del ritmo y la forma, enfrentado y atraído durante toda su vida por lo divino y lo diabólico, por lo que sus poemas describen al ser humano más glorioso y más mísero a la vez. Algunas de sus obras son: Los salones (1845-1846), Los paraísos artificiales (1860), su única novela, La Fanfarlo (1847), sus diarios íntimos, Cohetes, y sus numerosas traducciones de la obra de Edgar Allan Poe.
Recuerdas el objeto que vimos, mi alma, aquella hermosa mañana de estío tan apacible; a la vuelta de un sendero, una carroña infame sobre un lecho sembrado de guijarros,
Hay que estar ebrio siempre. Todo reside en eso: ésta es la única cuestión. Para no sentir el horrible peso del Tiempo que nos rompe las espaldas, y nos hace inclinar hacia la tierra, hay que embriagarse sin descanso. Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud,
¡Hombre libre, siempre adorarás el mar! El mar es tu espejo; contemplas tu alma en el desarrollo infinito de su oleaje, y tu espíritu no es un abismo menos amargo.
Cuando Don Juan descendió hacia la onda subterránea y hubo dado su óbolo a Caronte, un sombrío mendigo, la mirada fiera como Antístenes, con brazo vengativo y fuerte empuñó cada remo.
Por encima de estanques, por encima de valles, de montañas y bosques, de mares y de nubes, más allá de los soles, más allá de los éteres, más allá del confín de estrelladas esferas,
