Recuerdas el objeto que vimos, mi alma,
aquella hermosa mañana de estío tan apacible;
a la vuelta de un sendero, una carroña infame
sobre un lecho sembrado de guijarros,
Los faros, de Charles Baudelaire | Poema
Poema en español
Los faros
Rubens, río de olvido, jardín de la pereza,
almohada de carne fresca donde no se puede amar,
pero donde la vida afluye y se agita sin cesar,
como el aire en el cielo y la mar en el mar;
Leonardo da Vinci, espejo profundo y sombrío,
donde los ángeles encantadores, con dulce sonrisa
toda llena de misterio, aparecen en la sombra
de los ventisqueros y los pinos que cierran su paisaje;
Rembrandt, triste hospital lleno de murmullos,
y por un gran crucifijo decorado solamente,
donde la plegaria llorosa se exhala de las inmundicias,
y de un rayo invernal atravesado bruscamente;
Miguel Ángel, lugar impreciso do vénse los Hércules
mezclarse a los Cristos, y elevarse muy erguidos
fantasmas pujantes que en los crepúsculos
desgarran su sudario estirando sus dedos;
Cóleras de boxeador, impudicias de fauno,
tú que supiste recoger la belleza de los granujas,
gran corazón henchido de orgullo, hombre débil y amarillo,
Puget, melancólico emperador de los forzados;
Watteau, este carnaval en el que no pocos corazones ilustres,
como mariposas, flotan relucientes,
decoraciones frescas y leves iluminadas por lámparas
que vierten la locura en este baile vertiginoso;
Goya, pesadilla llena de cosas desconocidas,
fetos que se hacen cocer en medio de los sabats,
viejas ante el espejo y niñas todas desnudas,
para tentar los demonios ajustando bien sus medias;
Delacroix, lago de sangre obsedido por malvados ángeles,
sombreado por un bosque de pinos siempre verde,
donde, bajo un cielo triste, fanfarrias extrañas
pasan, cual un suspiro ahogado de Weber;
¡Estas maldiciones, estas blasfemias, estos lamentos,
estos éxtasis, estos gritos, estos llantos, estos Te Deum,
son un eco repetido por mil laberintos;
es para los corazones mortales un divino opio!
Es un grito repetido por mil centinelas,
¡una orden transmitida por mil portavoces.
es un faro encendido sobre mil ciudadelas,
un clamor de cazadores perdidos en los inmensos bosques!
¡Porque verdaderamente, Señor, el mejor testimonio
que podencos dar de nuestra dignidad
es este ardiente sollozo que rueda de edad en edad
y viene a morir al borde de vuestra eternidad!
Charles Baudelaire (París, 9 de abril de 1821 - 31 de agosto de 1867) fue poeta, traductor y crítico. Considerado el precursor del movimiento simbolista y de la poesía moderna, su vida estuvo marcada por una infancia difícil y por los excesos, lo que lo convirtió en un "poeta maldito". En 1857, tras la publicación de Las flores del mal, fue acusado por atentar contra la moral pública, por lo que seis de sus poemas no vieron la luz hasta 1949. Baudelaire es un genio de la literatura francesa, único en el dominio del ritmo y la forma, enfrentado y atraído durante toda su vida por lo divino y lo diabólico, por lo que sus poemas describen al ser humano más glorioso y más mísero a la vez. Algunas de sus obras son: Los salones (1845-1846), Los paraísos artificiales (1860), su única novela, La Fanfarlo (1847), sus diarios íntimos, Cohetes, y sus numerosas traducciones de la obra de Edgar Allan Poe.
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Hay que estar ebrio siempre.
Todo reside en eso: ésta es la única cuestión.
Para no sentir el horrible peso del Tiempo que nos rompe las espaldas,
y nos hace inclinar hacia la tierra, hay que embriagarse sin descanso.
Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, -
Tú que, como una cuchillada,
en mi corazón doliente has entrado;
tú que, fuerte como un tropel
de demonios, llegas, loca y adornada,de mi espíritu humillado
haces tu lecho y tu imperio,
—infame a quien estoy ligado,
como el forzado a la cadena, -
Mi mujer está muerta, ¡soy libre!
Puedo, pues, beber hasta el hartazgo.
Cuando regresaba sin un sueldo,
sus gritos me desgarraban los nervios. -
La Luna, que es el capricho mismo, se asomó por la ventana mientras dormías en la cuna, y se dijo: «Esa criatura me agrada.»
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¡Hombre libre, siempre adorarás el mar!
El mar es tu espejo; contemplas tu alma
en el desarrollo infinito de su oleaje,
y tu espíritu no es un abismo menos amargo. -
Cuando Don Juan descendió hacia la onda subterránea
y hubo dado su óbolo a Caronte,
un sombrío mendigo, la mirada fiera como Antístenes,
con brazo vengativo y fuerte empuñó cada remo. -
Por encima de estanques, por encima de valles,
de montañas y bosques, de mares y de nubes,
más allá de los soles, más allá de los éteres,
más allá del confín de estrelladas esferas,