I
Las tinieblas
En las cavernas de insondable tristeza
donde el Destino ya me ha relegado;
donde jamás penetra un rayo rosado y alegre;
donde, sólo, con la Noche, áspera huéspeda,
La musa venal, de Charles Baudelaire | Poema
Poema en español
La musa venal
Tú que amas los palacios, oh musa de mi vida,
¿tendrás, cuando el Bóreas, sea el dueño de Enero,
mientras cae la nieve en tediosas veladas,
para caldear tus pies violáceos, un tizón?
¿Reanimarás acaso tus espaldas marmóreas
en los nocturnos rayos que filtran los postigos?
¿Socorrerás tu bolsa y tu garganta exangües
con el oro que esplende en la bóveda azul?
Debes, para ganar tu pan de cada noche,
agitar como niño de coro el incensario
y salmodiar Te Deums en los que apenas crees,
reiterando tus gracias, como hambriento payaso
y tu risa velada por lágrimas secretas,
para ver cómo estalla la vulgar carcajada.
Antonio Martínez Sarrión
Charles Baudelaire (París, 9 de abril de 1821 - 31 de agosto de 1867) fue poeta, traductor y crítico. Considerado el precursor del movimiento simbolista y de la poesía moderna, su vida estuvo marcada por una infancia difícil y por los excesos, lo que lo convirtió en un "poeta maldito". En 1857, tras la publicación de Las flores del mal, fue acusado por atentar contra la moral pública, por lo que seis de sus poemas no vieron la luz hasta 1949. Baudelaire es un genio de la literatura francesa, único en el dominio del ritmo y la forma, enfrentado y atraído durante toda su vida por lo divino y lo diabólico, por lo que sus poemas describen al ser humano más glorioso y más mísero a la vez. Algunas de sus obras son: Los salones (1845-1846), Los paraísos artificiales (1860), su única novela, La Fanfarlo (1847), sus diarios íntimos, Cohetes, y sus numerosas traducciones de la obra de Edgar Allan Poe.
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Los claustros antiguos sobre sus amplios muros
despliegan en cuadros la santa Verdad,
cuyo efecto, caldeando las piadosas entrañas.
atempera la frialdad de su austeridad. -
Yo he vivido largo tiempo bajo amplios pórticos
que los soles marinos teñían con mil fuegos,
y que sus grandes pilares, erectos y majestuosos,
hacían que en la noche, parecieran grutas basálticas. -
¡Cuán penetrante es el final del día en otoño! ¡Ay! ¡Penetrante hasta el dolor! Pues hay en él ciertas sensaciones deliciosas, no por vagas menos intensas; y no hay punta más acerada que la de lo infinito.
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El vino sabe revestir el más sórdido antro
de un lujo milagroso,
y hace surgir más de un pórtico fabuloso
en el oro de su vapor rojizo,
como un sol poniéndose en un cielo nebuloso. -
Se diría cubierta de vapor tu mirada;
tu mirar misterioso (¿es azul, gris o verde?)
Alternativamente tierno, cruel, soñador,
refleja la indolencia y palidez del cielo. -
I
Una Idea, una Forma, un Ser
surgido del azur y caído
en una Estigia cenagosa y plomiza
donde ninguna mirada del Cielo penetra; -
Marchan ante mí, estos Ojos llenos de luces,
que un Ángel sapientísimo sin duda ha imantado;
avanzan, esos divinos hermanos que son mis hermanos,
sacudiendo ante mis ojos sus fuegos diamantinos.