deshecho, anclado he sacado de nuevo la vieja libreta amarilla escribo desde la cama como hice el año pasado.
Iré al médico El lunes.
sí, doctor, las piernas flojas, vértigo, dolor de cabeza y dolor de espalda
¿bebe?, me preguntará ¿hace los ejercicios, toma las vitaminas?
Creo que simplemente estoy enfermo De la vida, siempre los mismos Factores fluctuantes Rancios.
Incluso en el hipódromo Veo correr a los caballos Y me parece Que no tiene sentido.
Me voy enseguida después de apostar A las carreras que quedan.
¿se marcha?, me pregunta el empleado.
Si, está aburrido, Le contesto.
pues si cree que es aburrido, lo de ahí fuera,me dice, imagínese aquí dentro
así que aquí estoy apoyado de nuevo en las almohadas
nada más que un viejo nada más que un viejo escritor con una libreta amarilla.
Algo se Acerca por el Suelo Hacia Mí.
¡ah!, no es más que mi gato
por esta vez.
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
hola Bill Abbott: me parece muy valioso que distribuyas mis libros allá en la cárcel, mis poemas y cuentos. si puedo aligerar la carga de algunos de los tipos con mis libros, cojonudo pero la literatura, sabes, es difícil de asimilar
Di un recital de poesía el sábado pasado en los bosques de las afueras de Santa Cruz y estaba a punto de acabar cuando oí un grito fuerte y largo y una joven bastante guapa corrió hacia mí vestido largo y fuego en la mirada y saltó al escenario
También en primavera mueren los cisnes y ahí flotaba muerto un domingo girando de lado en la corriente y fui hasta la rotonda y distinguí dioses en carros, perros, mujeres que giraban, y la muerte
a los 16 años durante la Depresión llegué a casa borracho y toda mi ropa —pantalones cortos, camisas, calcetines— la maleta y las páginas de mis relatos estaban desperdigadas por el jardín de la entrada y toda la calle.
ocurrió cuando vivía en DeLongpre y escribía historias verdes para las revistas de sexo nunca recibí una nota de rechazo hasta el día en que recibí una irritante: «estimado Chinaski: está bien escrita pero insinuar que un tipo feo de su edad
veo el campeonato de boxeo mejicano por la tele sentado en la cama una fresca noche de noviembre. he tenido un día estupendo en las carreras, he acertado 7 de 9, dos con poquísimas posibilidades. da igual, ahora veo a los púgiles
