a mi padre le apestaban los pies y tenía una sonrisa que parecía un montón de mierda de perro. cada vez que veía los vigorosos y duros vellos de su barba en el lavabo del cuarto de baño unos pensamientos nauseabundos se apoderaban de mi mollera, la sensación continua de estar rodeado de monigotes.
tener la misma sangre que aquella sangre odiada hacía que las ventanas se volvieran intolerables, y la música y las flores y los árboles feos. pero uno tiene que vivir: suicidarse antes de cumplir los diez años es infrecuente.
brutales eran los lirios de agua brutales el néctar y el beso brutales las campanas del recreo del colegio. brutales los juegos de softball brutales el fútbol y el voleibol. los cielos eran blancos y altos, y yo miraba las caras de los jugadores y estaban enmascaradas de una forma extraña.
ahora como en cafés asisto a conciertos vivo con mujeres apuesto bebo podo setos compro coches tengo amigos y mascotas; asisto a bodas a entierros a combates de boxeo, pago lo que me corresponde de impuestos, hago cola en el supermercado me limpio las uñas me recorto los vellos largos de la nariz, tomo el sol, reparo daños, intento no ofender, me río, escucho las opiniones de mis enemigos, llamo por teléfono a fontaneros y abogados, me remolcan cuando se me avería el coche en la autopista, mis dientes están limpios, busco héroes, me quedo ciego cuando miro el sol mucho tiempo.
a mi padre le apestaban los pies y tenía una sonrisa que parecía un montón de mierda de perro.
en todas partes pasa lo mismo.
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
Paz o felicidad, deja que te envuelvan. Cuando era joven sentía que esas cosas eran tonterías poco sofisticadas. Tenía mala leche, una mente retorcida, y mala educación. Era duro como el granito. Me reía hasta del sol.
El estilo es la respuesta a todo. Una manera desenvuelta de afrontar algo sórdido o peligroso. Hacer algo sórdido con estilo es mejor que hacer algo peligroso sin estilo. Hacer algo peligroso con estilo, es lo que yo llamo arte. Torear puede ser un arte.
Ojalá coincidamos en otras vidas, ya no tan tercos, ya no tan jóvenes, ya no tan ciegos ni testarudos, ya sin razones sino pasiones, ya sin orgullo ni pretensiones.
Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero soy duro con él, le digo quédate ahí dentro, no voy a permitir que nadie te vea. Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero yo le echo whisky encima y me trago
aquí, escuchando a Tchaikovsky en la radio. por Dios, lo escuché 47 años atrás cuando era un escritor muerto de hambre, y aquí está otra vez y ahora soy un éxito menor como escritor y la muerte se pasea por todos lados
Mi padre era un hombre ciertamente asombroso creía ser rico aunque vivíamos de frijoles y gachas y naderías cuando nos sentábamos a comer, él decía, 'no todo el mundo puede comer así'.
