Comentarios sobre mi último libro de poesía, de Charles Bukowski | Poema

Uno pasa de ser un poeta 
a ser un animador. 
una vez leí mis cosas en Florida 
y el profesor de allí 
me dijo, “te das cuenta de que ahora 
eres un animador, 
¿no?” 

a Sandford le gustaba hacer gamberradas 
como la de mearse en las botellas de leche, 
quemarles las patas a las arañas, torturar 
a los perros, echar agua en el depósito de gasolina y cosas así. 

era una caja de sorpresa de 
gamberradas. 

crecimos juntos. 

Todas las palabras: resulta difícil saber si vas realmente bien 
encaminado con respecto a ellas 
o si has emprendido un viaje hacia la vanidad: ¿cuánto puede decirse? 
¿cuánto se ha dicho ya y por qué? 

observo a los jinetes mientras desfilan. 
uno ganará la carrera, los demás 
la perderán, pero cada jinete debe ganar 
alguna vez alguna carrera algún día, 
y debe hacerlo con frecuencia, o 
estará acabado como jockey. 

en la cama con gripe leyendo a Rabelais 
mientras el gato ronca 
el inodoro 
sisea 
y me arden los ojos. 
dejo a Rabelais 
y parpadeo. 
es lo que se hacen entre sí 
todos 
los escritores. 
lo sustituyo 
por una 
cápsula 

Los oledores de tragedias están 
por todos lados 
se levantan a la mañana 
y empiezan a encontrar las cosas 
mal. 
Y se sumergen 
en la rabia, 
una rabia que dura hasta 
que se van a la cama, 
e incluso ahí 
se retuercen en su 

Está mal, y no es lo acostumbrado. Pero no me importa. 
Veo chicas y me acuerdo de pelos en el lavabo. 
Veo chicas y me acuerdo de intestinos. 
Y vejigas, y movimientos excretorios. 

Yo quiero ser como ese 
hombre que ha entrado en el 
restaurante 
esta noche, 
ha aparcado justo 
enfrente 
de la puerta delantera. 
bloqueando la salida a un buen puñado 
de coches aparcados, 
ha cerrado la portezuela de su coche