Murió un 9 de abril de 1553, de Charles Bukowski | Poema
Poema en español
Murió un 9 de abril de 1553
en la cama con gripe leyendo a Rabelais mientras el gato ronca el inodoro sisea y me arden los ojos. dejo a Rabelais y parpadeo. es lo que se hacen entre sí todos los escritores. lo sustituyo por una cápsula de vitamina C. si tan sólo pudiéramos tragarnos la muerte de la misma manera (creo que podemos) o que la muerte nos tragara esa manera (creo que puede). la vida no es lo que creemos que es, sólo es lo que nos imaginamos que es y para nosotros lo que imaginamos lo que imaginamos acaba siendo principalmente eso. me imagino liberado de esta gripe. me veo recorriendo las aceras de nuevo entre los tiburones de este mundo… mientras tanto, el gato, como la mayoría de las demás cosas, se acerca empujando. lo aparto con cuidado, pensando: Rabelais tú sí que fuiste grande. después me tumbo mientras el techo me observa y espera.
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
Paz o felicidad, deja que te envuelvan. Cuando era joven sentía que esas cosas eran tonterías poco sofisticadas. Tenía mala leche, una mente retorcida, y mala educación. Era duro como el granito. Me reía hasta del sol.
El estilo es la respuesta a todo. Una manera desenvuelta de afrontar algo sórdido o peligroso. Hacer algo sórdido con estilo es mejor que hacer algo peligroso sin estilo. Hacer algo peligroso con estilo, es lo que yo llamo arte. Torear puede ser un arte.
Ojalá coincidamos en otras vidas, ya no tan tercos, ya no tan jóvenes, ya no tan ciegos ni testarudos, ya sin razones sino pasiones, ya sin orgullo ni pretensiones.
teníamos peces dorados y no paraban de dar vueltas en la pecera sobre la mesa, cerca de las pesadas cortinas que cubrían el ventanal y mi madre, siempre sonriente, deseando que todos nosotros fuésemos felices, me decía, ¡Sé feliz Henry!
Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero soy duro con él, le digo quédate ahí dentro, no voy a permitir que nadie te vea. Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero yo le echo whisky encima y me trago
aquí, escuchando a Tchaikovsky en la radio. por Dios, lo escuché 47 años atrás cuando era un escritor muerto de hambre, y aquí está otra vez y ahora soy un éxito menor como escritor y la muerte se pasea por todos lados
