Estar muy enfermo y muy débil es algo muy extraño. Que ir desde tu cuarto al cuarto de baño y volver te absorba toda la energía parece una broma pero no me produce risa. De nuevo en la cama vuelves a pensar en la muerte y llegas a lo mismo: cuando más te acercas menos terrible resulta. Tienes mucho tiempo para examinar las paredes, y los pájaros, en un cable telefónico cobran mucha importancia. Y la televisión: hombres jugando béisbol un día tras otro. Falta de apetito.
La comida sabe a cartón, te pone enfermo, más que enfermo. Mi dulce esposa sigue insistiendo en que coma. 'El médico, dijo...' pobrecita mía. Y los gatos. Los gatos saltan a la cama y me miran. Me miran fijamente y después dan otro salto y se van. Qué mundo este, piensas: comer, trabajar, follar, morir. Afortunadamente tengo una enfermedad contagiosa: no hay visitas. Me quedé en 70 Kg. De 98 que pesaba. Parezco de un campo de concentración. Lo soy.
Sin embargo soy afortunado: me deleito en la soledad, nunca voy a extrañar la multitud. Podría leer grandes obras, pero las grandes obras no me interesan. Estoy sentado en la cama esperando que todo esto se resuelva de una forma u otra. Simplemente como todos los demás.
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
Algunos dicen que debemos eliminar del poema los remordimientos personales, permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero ¡Por Dios! ¡Doce poemas perdidos y no tengo copias! ¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores! ¡Es intolerable!
Pienso en automóviles estacionados en un estacionamiento cuando pienso en mi muerte pienso en sartenes cuando pienso en mi muerte pienso que alguien te hace el amor cuando no estoy cuando pienso en mi muerte tengo problemas para respirar
Siendo medianamente joven me sentaba en los bares poniéndome hasta las orejas pensando en algo que pudiera sucederme, quiero decir, intentaba con las damas: “oye, muñeca, escucha, los vendedores ambulantes lloran por tu belleza... ” o algo así.
la historia de la melancolía nos incluye a todos. me retuerzo entre las sábanas sucias mientras fijo mi mirada en las paredes azules y nada. me he acostumbrado tanto a la melancolía que la saludo como a una vieja amiga.
Te vi bebiendo en una fuente con manos tristes y diminutas, no, tus manos no son diminutas, son pequeñas, y la fuente está en Francia, desde donde me escribiste la última carta que yo respondí y nunca volví a saber de ti.
Sería bueno salir de aquí, irse, reventar, huir de los recuerdos de todo esto, pero quedarse tiene su sabor también: todas esas nenas que creían estar muy fuertes y ahora viven en sucios apartamentos
