estoy enamorada ella es joven, dijo, pero mírame, tengo lindos tobillos, y mira mis muñecas, tengo lindas muñecas oh, Dios mío, pensé que esto estaba funcionando, y ahora está ella de nuevo, cada vez que llama te vuelves loco, me dijiste que estaba acabado me dijiste que habían terminado, escúchame, ya he vivido lo suficiente como para convertirme en una buena mujer, ¿por qué necesitas una mujerzuela? necesitas ser torturado, ¿no? como crees que la vida es una porquería si alguien te trata como una porquería todo encaja, ¿no es así? dime, ¿es así? ¿quieres ser tratado como una mierda? y mi hijo, mi hijo te iba a conocer. se lo había dicho y dejé a todos mis amantes. me paré en un café y grité ESTOY ENAMORADA, y ahora me has hecho sentir como una estúpida... lo siento, dije, lo siento mucho. abrázame, dijo ella, podrías abrazarme, ¿por favor? nunca estuve en algo así antes, dije, 50 estos triángulos... ella se levantó y encendió un cigarrillo, estaba temblando. se paseaba de acá para allá, salvaje y loca. ella tenía un cuerpo pequeño. sus brazos eran delgados, muy delgados, y cuando gritó y empezó a pegarme la agarré de las muñecas y le miré directo a los ojos: siglos de odio profundo y verdadero. yo no tenía gracia, estaba equivocado y enfermo. todas las cosas que había aprendido se malgastaban. no había criatura viviente tan tonta como yo y todos mis poemas eran falsos.
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
Di un recital de poesía el sábado pasado en los bosques de las afueras de Santa Cruz y estaba a punto de acabar cuando oí un grito fuerte y largo y una joven bastante guapa corrió hacia mí vestido largo y fuego en la mirada y saltó al escenario
hola Bill Abbott: me parece muy valioso que distribuyas mis libros allá en la cárcel, mis poemas y cuentos. si puedo aligerar la carga de algunos de los tipos con mis libros, cojonudo pero la literatura, sabes, es difícil de asimilar
También en primavera mueren los cisnes y ahí flotaba muerto un domingo girando de lado en la corriente y fui hasta la rotonda y distinguí dioses en carros, perros, mujeres que giraban, y la muerte
a los 16 años durante la Depresión llegué a casa borracho y toda mi ropa —pantalones cortos, camisas, calcetines— la maleta y las páginas de mis relatos estaban desperdigadas por el jardín de la entrada y toda la calle.
ocurrió cuando vivía en DeLongpre y escribía historias verdes para las revistas de sexo nunca recibí una nota de rechazo hasta el día en que recibí una irritante: «estimado Chinaski: está bien escrita pero insinuar que un tipo feo de su edad
veo el campeonato de boxeo mejicano por la tele sentado en la cama una fresca noche de noviembre. he tenido un día estupendo en las carreras, he acertado 7 de 9, dos con poquísimas posibilidades. da igual, ahora veo a los púgiles
