observo a los jinetes mientras desfilan. uno ganará la carrera, los demás la perderán, pero cada jinete debe ganar alguna vez alguna carrera algún día, y debe hacerlo con frecuencia, o estará acabado como jockey. pasa lo mismo con las chicas de la calle que intentan conseguir un chulo o con nosotros sentados ante una máquina de escribir esta noche o mañana o la semana que viene o el mes próximo. y haciéndolo bastante bien de vez en cuando o estarás acabado como escritor: serás como una puta que a la que no le meten goles.
creo que me gustaría un poco más de bondad en la estructura pero la naturaleza de las cosas tiene su manera de no escuchar.
de niño solía soñar con convertirme en el tonto del pueblo. me quedaba en la cama y me imaginaba que era el tonto feliz
capaz de conseguir comida con facilidad y fácil compasión: una confusión programada que no necesita demasiado amor ni dedicación.
algunos opinarán que lo he conseguido.
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
Paz o felicidad, deja que te envuelvan. Cuando era joven sentía que esas cosas eran tonterías poco sofisticadas. Tenía mala leche, una mente retorcida, y mala educación. Era duro como el granito. Me reía hasta del sol.
El estilo es la respuesta a todo. Una manera desenvuelta de afrontar algo sórdido o peligroso. Hacer algo sórdido con estilo es mejor que hacer algo peligroso sin estilo. Hacer algo peligroso con estilo, es lo que yo llamo arte. Torear puede ser un arte.
Ojalá coincidamos en otras vidas, ya no tan tercos, ya no tan jóvenes, ya no tan ciegos ni testarudos, ya sin razones sino pasiones, ya sin orgullo ni pretensiones.
teníamos peces dorados y no paraban de dar vueltas en la pecera sobre la mesa, cerca de las pesadas cortinas que cubrían el ventanal y mi madre, siempre sonriente, deseando que todos nosotros fuésemos felices, me decía, ¡Sé feliz Henry!
Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero soy duro con él, le digo quédate ahí dentro, no voy a permitir que nadie te vea. Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero yo le echo whisky encima y me trago
aquí, escuchando a Tchaikovsky en la radio. por Dios, lo escuché 47 años atrás cuando era un escritor muerto de hambre, y aquí está otra vez y ahora soy un éxito menor como escritor y la muerte se pasea por todos lados
