a los 16 años durante la Depresión llegué a casa borracho y toda mi ropa —pantalones cortos, camisas, calcetines— la maleta y las páginas de mis relatos estaban desperdigadas por el jardín de la entrada y toda la calle.
mi madre esperaba detrás de un árbol: —Henry, Henry, no entres... te va a matar, ha leído tus cuentos...
—le daré de hostias...
—Henry, por favor coge esto... y búscate una habitación
pero le preocupaba que yo no terminara el instituto así que acababa volviendo.
una tarde entró con uno de mis relatos (que nunca le había pedido que leyese) y dijo, “es un buen cuento”. y le dije, “vale”, y me lo pasó y lo leí. era la historia de un hombre rico que se había peleado con su mujer y había salido de noche a tomarse un café y había observado a la camarera y las cucharillas y los tenedores y los saleros y los pimenteros y el cartel de neón de la ventana y luego había vuelto al establo para ver y acariciar a su caballo favorito que de repente lo mató de una coz en la cabeza.
por algún motivo le encontró sentido al relato aunque cuando lo había escrito no tenía ni idea de lo que quería decir.
así que le dije, “vale, viejo, quédatelo”.
y él lo cogió y salió y cerró la puerta. creo que nunca nada nos unió tanto.
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
Paz o felicidad, deja que te envuelvan. Cuando era joven sentía que esas cosas eran tonterías poco sofisticadas. Tenía mala leche, una mente retorcida, y mala educación. Era duro como el granito. Me reía hasta del sol.
El estilo es la respuesta a todo. Una manera desenvuelta de afrontar algo sórdido o peligroso. Hacer algo sórdido con estilo es mejor que hacer algo peligroso sin estilo. Hacer algo peligroso con estilo, es lo que yo llamo arte. Torear puede ser un arte.
Ojalá coincidamos en otras vidas, ya no tan tercos, ya no tan jóvenes, ya no tan ciegos ni testarudos, ya sin razones sino pasiones, ya sin orgullo ni pretensiones.
Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero soy duro con él, le digo quédate ahí dentro, no voy a permitir que nadie te vea. Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero yo le echo whisky encima y me trago
aquí, escuchando a Tchaikovsky en la radio. por Dios, lo escuché 47 años atrás cuando era un escritor muerto de hambre, y aquí está otra vez y ahora soy un éxito menor como escritor y la muerte se pasea por todos lados
Mi padre era un hombre ciertamente asombroso creía ser rico aunque vivíamos de frijoles y gachas y naderías cuando nos sentábamos a comer, él decía, 'no todo el mundo puede comer así'.
