hablaba con los ratones y los gorriones y su cabello era blanco a los 16. su padre le golpeaba todos los días y su madre encendía velas en la iglesia. su abuela iba mientras el niño dormía y rezaba para que el diablo lo dejara libre de su poder sobre él mientras su madre escuchaba y lloraba sobre la biblia.
parecía no darse cuenta de las chicas parecía no darse cuenta de los juegos de los chicos no parecía darse cuenta de mucho simplemente no parecía interesado.
tenía una muy grande, fea boca y los dientes le sobresalían y sus ojos eran pequeños y sin brillo. tenía los hombros caídos y la espalda encorvada como la de un viejo.
vivía en nuestro vecindario. hablábamos de él cuando nos aburríamos y después pasábamos a cosas más interesantes. muy pocas veces salía de su casa. nos hubiera gustado torturarlo pero su padre que era un hombre enorme y terrible lo torturaba por nosotros.
un día el chico murió. a los 17 todavía era un niño. una muerte en un barrio pequeño se conoce enseguida y se olvida 3 o 4 días después.
pero la muerte de este chico pareció quedarse con todos nosotros. seguimos hablando de ello con nuestras voces de niños-hombres a las 6 p.m. justo antes del anochecer justo antes de la cena.
y cada vez que conduzco a través de ese barrio ahora décadas después sigo pensando en su muerte mientras que he olvidado todas las otras muertes y todo lo demás que sucedió entonces.
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
Paz o felicidad, deja que te envuelvan. Cuando era joven sentía que esas cosas eran tonterías poco sofisticadas. Tenía mala leche, una mente retorcida, y mala educación. Era duro como el granito. Me reía hasta del sol.
El estilo es la respuesta a todo. Una manera desenvuelta de afrontar algo sórdido o peligroso. Hacer algo sórdido con estilo es mejor que hacer algo peligroso sin estilo. Hacer algo peligroso con estilo, es lo que yo llamo arte. Torear puede ser un arte.
Ojalá coincidamos en otras vidas, ya no tan tercos, ya no tan jóvenes, ya no tan ciegos ni testarudos, ya sin razones sino pasiones, ya sin orgullo ni pretensiones.
Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero soy duro con él, le digo quédate ahí dentro, no voy a permitir que nadie te vea. Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero yo le echo whisky encima y me trago
aquí, escuchando a Tchaikovsky en la radio. por Dios, lo escuché 47 años atrás cuando era un escritor muerto de hambre, y aquí está otra vez y ahora soy un éxito menor como escritor y la muerte se pasea por todos lados
Mi padre era un hombre ciertamente asombroso creía ser rico aunque vivíamos de frijoles y gachas y naderías cuando nos sentábamos a comer, él decía, 'no todo el mundo puede comer así'.
