hablaba con los ratones y los gorriones y su cabello era blanco a los 16. su padre le golpeaba todos los días y su madre encendía velas en la iglesia. su abuela iba mientras el niño dormía y rezaba para que el diablo lo dejara libre de su poder sobre él mientras su madre escuchaba y lloraba sobre la biblia.
parecía no darse cuenta de las chicas parecía no darse cuenta de los juegos de los chicos no parecía darse cuenta de mucho simplemente no parecía interesado.
tenía una muy grande, fea boca y los dientes le sobresalían y sus ojos eran pequeños y sin brillo. tenía los hombros caídos y la espalda encorvada como la de un viejo.
vivía en nuestro vecindario. hablábamos de él cuando nos aburríamos y después pasábamos a cosas más interesantes. muy pocas veces salía de su casa. nos hubiera gustado torturarlo pero su padre que era un hombre enorme y terrible lo torturaba por nosotros.
un día el chico murió. a los 17 todavía era un niño. una muerte en un barrio pequeño se conoce enseguida y se olvida 3 o 4 días después.
pero la muerte de este chico pareció quedarse con todos nosotros. seguimos hablando de ello con nuestras voces de niños-hombres a las 6 p.m. justo antes del anochecer justo antes de la cena.
y cada vez que conduzco a través de ese barrio ahora décadas después sigo pensando en su muerte mientras que he olvidado todas las otras muertes y todo lo demás que sucedió entonces.
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
Me desperté en medio de la sequedad y los helechos estaban muertos, las plantas amarillas como maíz en sus tiestos; mi mujer se había marchado y las botellas vacías como cadáveres desangrados me rodean con su inutilidad; sin embargo seguía brillando el sol,
Oh dios, tenía una tristeza espantosa, aquella mujer estaba allí sentada y me dijo ¿es usted realmente Charles Bukowski? y yo le dije dejemos eso no me encuentro bien tengo una tremenda tristeza y lo único que quiero es
nunca antes había ocurrido y uno no sabe por qué ocurren tales cosas.
eran más o menos las 11 de la mañana y había salido del bar para tomar el aire. Danny salió y me puse a charlar con Danny. después salió Harry y se nos unió.
Hay suficiente traición, odio, violencia y necedad en el ser humano corriente como para abastecer cualquier ejercito o cualquier jornada. Y los mejores asesinos son aquellos que predican en su contra. Y los que mejor odian son aquellos que predican amor.
