Poema navideño para un hombre encarcelado, de Charles Bukowski | Poema

hola Bill Abbott: 
me parece muy valioso que distribuyas mis libros 
allá en la cárcel, mis poemas y cuentos. 
si puedo aligerar la carga de algunos de los tipos con 
mis libros, cojonudo 
pero la literatura, sabes, es difícil de asimilar 
para el hombre ordinario (y para el extraordinario también); 
a mí no me gusta la mayoría de la poesía, por ejemplo, 
por eso escribo la mía de la manera que me gustaría leerla. 

la poesía pareciera que se está volviendo mejor, más 
humana, 
la claridad del lenguaje tiene algo que 
ver con eso (w. c. williams vino y le pidió 
a todos que aclararan el lenguaje) 
luego 
vine yo. 

pero escribir es una cosa, y la vida 
otra, pareciera 
que hemos mejorado la escritura un poquito 
pero la vida (nuestra y ajena) 
no pareciera estar mejorando gran 
cosa. 

quizás si escribiéramos lo suficientemente bien 
y viviéramos un poco mejor 
la vida mejoraría un poquito 
como para que no dé vergüenza. 
quizás los artistas no han sido lo suficientemente 
poderosos, 
¿quizás los políticos, los generales, los jueces, los 
curas, la policía, los hombres de negocios han sido demasiado 
fuertes? no me 
gusta esa idea 
pero cuando miro a nuestros pálidos y preciosos artistas, 
actuales y pasados, me parece que es 
posible que sí. 

(a la gente no le gusta cuando hablo así. 
Chinaski, córtala, dicen, 
no eres tan grandioso. 
pero 
joder, no estoy hablando acerca de ser 
grandioso.) 

lo que estoy diciendo es 
que el arte no ha mejorado la vida como 
debería, ¿quizás porque ha sido algo demasiado 
privado? y a pesar del hecho que los viejos poetas 
y los nuevos poetas y yo 
hemos tenido todos problemas idénticos o parecidos 
con: 
las mujeres 
el gobierno 
Dios 
el amor 
el odio 
la indigencia 
la esclavitud 
el insomnio 
la deportación 
el clima 
las esposas, y así 
sucesivamente. 

ahora me escribes 
que al hombre de la celda de al lado tuyo 
no le gusta mi puntuación 
cómo pongo las comas (especialmente) 
y también la manera en que divago 
para decir algo con precisión. 
ah, él no se da cuenta de la intención 
la cual es 
liberar, humanizar, relajar 
y aún así hacerla tan real como sea posible 
a la palabra en la página. la palabra debe ser como 
la manteca o 
el churrasco o los bizcochos calientes, o los anillos de cebolla o 
cualquier otra cosa que sea realmente 
necesaria. debería ser casi 
posible que agarres las palabras y 
te las comas. 

(debe de haber algún vivo en alguna parte 
por allí 
que dirá 
si es que lee alguna vez esto: 
'¡Chinaski, si quisiera una cena voy y 
la pido!') 

como sea 
un artista puede divagar y aún así mantener 
la forma esencial. Dostoievski lo hacía. él 
normalmente contaba 3 o 4 historias marginales 
mientras contaba la que era 
central (en sus novelas, claro está). 
Bach nos enseñó como poner una melodía encima de 
otra y otra melodía encima de 
esa y 
Mahler divagaba más que ninguno que yo conozca 
y yo encuentro gran significado 
en su pretendida falta de forma. 
no dejes que los chicos de la forma y la regla 
como el tipo de la celda contigua 
te las pongan encima tuyo. sólo 
dale un ejemplar de Time o Newsweek 
y estará feliz. 

pero no estoy defendiendo mi obra (ni de ti ni de él) 
estoy defendiendo mi derecho a hacerla de la manera 
que me hace sentir mejor. 
siempre pienso que si un escritor se aburre con su obra 
el lector va a 
aburrirse también. 

y no creo en la 
perfección, creo en mantener los 
intestinos libres 
por lo que coincido con los que me critican 
cuando dicen que lo que escribo es un montón de mierda. 

estás condenado a 19 años y 1/2 
yo vengo escribiendo desde casi 40. 
seguimos adelante con nuestras cosas. 
seguimos adelante con nuestras vidas. 
a veces escribimos mal 
o a veces vivimos mal. 
todos tenemos malos días 
y noches. 

a ese tipo de la celda al lado de la tuya debería mandarle 
Las Obras Selectas de Robert Browning para Navidad, 
eso le daría la forma que él está buscando 
pero necesito la pasta para el hipódromo, 
Santa Anita abre el 26, 
así que dale un ejemplar de Newsweek 
(los muertos no tienen futuro, ni pasado, ni presente, 
sólo se preocupan por las comas) 
y ¿puse adecuadamente las comas 
aquí, 
Abbott?