Poemas para jefes de personal, de Charles Bukowski | Poema

Un viejo me pidió un cigarrillo 
y saqué dos con cuidado. 
«Vengo a buscar trabajo. voy a esperar 
al sol y fumar.» 
Raído y rabioso 
se recostaba contra la muerte. 
Era un día frío, por cierto, y los camiones 
cargados y pesados como putas viejas 
embarullaban y enmarañaban las calles... 
Nos hundimos como tablas de un suelo podrido 
mientras el mundo lucha por desbloquear 
la estructura que le atenaza el cerebro. 
(Dios es un local vacío donde no hay filetes.) 
Somos pájaros agonizantes 
barcos que se hunden... 
el mundo nos sacude y nos aplasta 
y nosotros 
sacamos los brazos 
sacamos las piernas 
bajo el beso mortal de un ciempiés: 
pero ellos nos dan amables palmaditas en la espalda 
y dicen que es «política» nuestro veneno. 
Bueno, fumamos, él y yo, pobres hombres 
mascullando pensamientos insignificantes... 
No todos los caballos llegan, 
y cuando veas encenderse y apagarse 
las luces de las cárceles y de los hospitales, 
y a los hombres manipular las banderas con tanto cuidado 
como si fuesen recién nacidos 
recuerda esto: 
eres un gran instrumento engullidor 
con corazón y vientre, cuidadosamente planificado, 
así que si coges un avión a Savannah, 
coge el mejor; 
o si comes polio sobre una roca, 
haz que sea un animal muy especial. 
(Tú lo llamas ave; yo llamo a las aves 
flores.) 
Y si decides matar a alguien, 
haz que sea un cualquiera y no alguien: 
algunos hombres están hechos de un material especial, 
precioso: no mates, 
si vas a hacerlo, 
a un presidente o a un rey 
o a un hombre 
que tenga un despacho... 
ésos tienen alcances celestiales 
actitudes ilustradas. 
Si te decides, 
elígenos a nosotros 
que esperamos y fumamos y miramos aviesamente; 
que estamos consumidos por las penas y 
febriles 
de subir escalas rotas. 
Elígenos 
nunca fuimos niños 
como vuestros niños. 
No entendemos canciones de amor 
como vuestras amadas. 
Nuestros rostros son linóleo resquebrajado, 
resquebrajado por las pisadas 
fuertes, seguras, de nuestros amos. 
A nosotros nos han criado con hojas de zanahoria 
con semillas de sésamo y una gramática violenta; 
malgastamos los días como mirlos enloquecidos 
y nos entregamos al alcohol por las noches. 
Nuestra leve sonrisa forzada nos cubre 
como el confeti de un extraño: 
y ni siquiera participamos de la Fiesta. 
Somos una escena trazada con el 
blanco pincel enfermizo de esta Época. 
Fumamos, dormidos como higos en un plato. 
Fumamos, tan muertos como la niebla. 
Elígenos. 
Un asesinato en la bañera 
o algo rápido y brillante; nuestros nombres 
en los periódicos. 
Conocidos, por fin, un instante 
para millones de ojos indiferentes, embotados de 
noticias 
que se reservan 
para parpadear y brillar sólo 
ante los simples sarcasmos de taberna 
de sus correctos comediantes 
caprichosos y engreídos. 
Conocidos, por fin, un instante, 
como lo serán ellos 
como lo serás tú 
por un hombre todo gris en un caballo todo 
gris que está sentado y acaricia una espada 
más larga que la noche 
más larga que la doliente cresta de las montañas 
más larga que todos los lamentos 
que han surgido de las gargantas 
y han explotado en una tierra 
más nueva, menos planificada. 
Fumamos y las nubes nos ignoran. 
Pasa un gato y se sacude a Shakespeare 
del lomo. 
Sebo, sebo, vela cual cera: nuestra espina dorsal 
es débil y nuestra conciencia quema 
sin malicia hasta el final 
lo que queda de la mecha que la vida 
nos ha otorgado parcamente. 
Un viejo me pidió un cigarrillo 
y me contó sus problemas 
y esto 
fue lo que dijo: 
que esta Época es un crimen 
que la Piedad se ha refugiado bajo mármoles 
y el Odio se ha refugiado en el 
dinero. 
Podía haber sido un obseso sexual 
o un Santo. 
Pero fuese lo que fuese 
estaba condenado 
y los dos esperábamos al sol 
fumando 
y mirando 
ociosos quién sería 
el siguiente.