Un viejo me pidió un cigarrillo y saqué dos con cuidado. «Vengo a buscar trabajo. voy a esperar al sol y fumar.» Raído y rabioso se recostaba contra la muerte. Era un día frío, por cierto, y los camiones cargados y pesados como putas viejas embarullaban y enmarañaban las calles... Nos hundimos como tablas de un suelo podrido mientras el mundo lucha por desbloquear la estructura que le atenaza el cerebro. (Dios es un local vacío donde no hay filetes.) Somos pájaros agonizantes barcos que se hunden... el mundo nos sacude y nos aplasta y nosotros sacamos los brazos sacamos las piernas bajo el beso mortal de un ciempiés: pero ellos nos dan amables palmaditas en la espalda y dicen que es «política» nuestro veneno. Bueno, fumamos, él y yo, pobres hombres mascullando pensamientos insignificantes... No todos los caballos llegan, y cuando veas encenderse y apagarse las luces de las cárceles y de los hospitales, y a los hombres manipular las banderas con tanto cuidado como si fuesen recién nacidos recuerda esto: eres un gran instrumento engullidor con corazón y vientre, cuidadosamente planificado, así que si coges un avión a Savannah, coge el mejor; o si comes polio sobre una roca, haz que sea un animal muy especial. (Tú lo llamas ave; yo llamo a las aves flores.) Y si decides matar a alguien, haz que sea un cualquiera y no alguien: algunos hombres están hechos de un material especial, precioso: no mates, si vas a hacerlo, a un presidente o a un rey o a un hombre que tenga un despacho... ésos tienen alcances celestiales actitudes ilustradas. Si te decides, elígenos a nosotros que esperamos y fumamos y miramos aviesamente; que estamos consumidos por las penas y febriles de subir escalas rotas. Elígenos nunca fuimos niños como vuestros niños. No entendemos canciones de amor como vuestras amadas. Nuestros rostros son linóleo resquebrajado, resquebrajado por las pisadas fuertes, seguras, de nuestros amos. A nosotros nos han criado con hojas de zanahoria con semillas de sésamo y una gramática violenta; malgastamos los días como mirlos enloquecidos y nos entregamos al alcohol por las noches. Nuestra leve sonrisa forzada nos cubre como el confeti de un extraño: y ni siquiera participamos de la Fiesta. Somos una escena trazada con el blanco pincel enfermizo de esta Época. Fumamos, dormidos como higos en un plato. Fumamos, tan muertos como la niebla. Elígenos. Un asesinato en la bañera o algo rápido y brillante; nuestros nombres en los periódicos. Conocidos, por fin, un instante para millones de ojos indiferentes, embotados de noticias que se reservan para parpadear y brillar sólo ante los simples sarcasmos de taberna de sus correctos comediantes caprichosos y engreídos. Conocidos, por fin, un instante, como lo serán ellos como lo serás tú por un hombre todo gris en un caballo todo gris que está sentado y acaricia una espada más larga que la noche más larga que la doliente cresta de las montañas más larga que todos los lamentos que han surgido de las gargantas y han explotado en una tierra más nueva, menos planificada. Fumamos y las nubes nos ignoran. Pasa un gato y se sacude a Shakespeare del lomo. Sebo, sebo, vela cual cera: nuestra espina dorsal es débil y nuestra conciencia quema sin malicia hasta el final lo que queda de la mecha que la vida nos ha otorgado parcamente. Un viejo me pidió un cigarrillo y me contó sus problemas y esto fue lo que dijo: que esta Época es un crimen que la Piedad se ha refugiado bajo mármoles y el Odio se ha refugiado en el dinero. Podía haber sido un obseso sexual o un Santo. Pero fuese lo que fuese estaba condenado y los dos esperábamos al sol fumando y mirando ociosos quién sería el siguiente.
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
Paz o felicidad, deja que te envuelvan. Cuando era joven sentía que esas cosas eran tonterías poco sofisticadas. Tenía mala leche, una mente retorcida, y mala educación. Era duro como el granito. Me reía hasta del sol.
El estilo es la respuesta a todo. Una manera desenvuelta de afrontar algo sórdido o peligroso. Hacer algo sórdido con estilo es mejor que hacer algo peligroso sin estilo. Hacer algo peligroso con estilo, es lo que yo llamo arte. Torear puede ser un arte.
Ojalá coincidamos en otras vidas, ya no tan tercos, ya no tan jóvenes, ya no tan ciegos ni testarudos, ya sin razones sino pasiones, ya sin orgullo ni pretensiones.
Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero soy duro con él, le digo quédate ahí dentro, no voy a permitir que nadie te vea. Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero yo le echo whisky encima y me trago
aquí, escuchando a Tchaikovsky en la radio. por Dios, lo escuché 47 años atrás cuando era un escritor muerto de hambre, y aquí está otra vez y ahora soy un éxito menor como escritor y la muerte se pasea por todos lados
Mi padre era un hombre ciertamente asombroso creía ser rico aunque vivíamos de frijoles y gachas y naderías cuando nos sentábamos a comer, él decía, 'no todo el mundo puede comer así'.
