La profesión malgastada, de Charles Bukowski | Poema
Poema en español
La profesión malgastada
Todas las palabras: resulta difícil saber si vas realmente bien encaminado con respecto a ellas o si has emprendido un viaje hacia la vanidad: ¿cuánto puede decirse? ¿cuánto se ha dicho ya y por qué? las palabras de los demás escritores me sirven de poco, de modo que ¿por qué habrían de ser las mías especiales? todas mis palabras… ¿provocan risas a través de las llamas?
los mismos poetas leyendo una y otra vez en los mismos locales; siento vergüenza por ellos y por mí mismo: ¿pensamos de verdad que estamos creando un lenguaje más inusual que el de la bolsa o el del parte meteorológico?
todas las palabras —escribimos a máquina sin parar, dale que dale— la mayoría de nosotros viviendo unas vidas normales y cobardes… ¿estamos hartos de pensar que nuestro lenguaje es excepcional?
no me gusta lo que somos y nunca me gustó: ¿hay algo peor que una criatura que sólo vive para escribir poesía?
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
Paz o felicidad, deja que te envuelvan. Cuando era joven sentía que esas cosas eran tonterías poco sofisticadas. Tenía mala leche, una mente retorcida, y mala educación. Era duro como el granito. Me reía hasta del sol.
El estilo es la respuesta a todo. Una manera desenvuelta de afrontar algo sórdido o peligroso. Hacer algo sórdido con estilo es mejor que hacer algo peligroso sin estilo. Hacer algo peligroso con estilo, es lo que yo llamo arte. Torear puede ser un arte.
Ojalá coincidamos en otras vidas, ya no tan tercos, ya no tan jóvenes, ya no tan ciegos ni testarudos, ya sin razones sino pasiones, ya sin orgullo ni pretensiones.
Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero soy duro con él, le digo quédate ahí dentro, no voy a permitir que nadie te vea. Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero yo le echo whisky encima y me trago
aquí, escuchando a Tchaikovsky en la radio. por Dios, lo escuché 47 años atrás cuando era un escritor muerto de hambre, y aquí está otra vez y ahora soy un éxito menor como escritor y la muerte se pasea por todos lados
Mi padre era un hombre ciertamente asombroso creía ser rico aunque vivíamos de frijoles y gachas y naderías cuando nos sentábamos a comer, él decía, 'no todo el mundo puede comer así'.
