Sentado en un dormitorio oscuro con tres yonquis, mujeres. Hay bolsas de papel marrón con basura por todas partes. Es la una y media de la tarde. Hablan de manicomios, de hospitales. Están esperando una dosis. Ninguna de ellas trabaja. Todo es subsidio y cupones de comida y Centro Medico de California. Los hombres son objetos que sirven para conseguir la dosis. Es la una y media de la tarde fuera crecen plantas pequeñas. Sus niños todavía están en la escuela. Ellas fuman cigarrillos y aburridas dan sorbos de cerveza y tequila que he comprado yo. Estoy sentado con ellas y espero mi dosis: soy un yonqui de la poesía. A Ezra le arrastraron por las calles en una jaula de madera. Blake creía en Dios. Villon fue un ladrón. Lorca chupaba pollas. T. S. Eliot trabajaba de cajero en una ventanilla, la mayoría de los poetas son cisnes, son garzas. Estoy sentado con tres yonquis a la una y media de la tarde. El humo es una meada ascendente. Espero. La muerte es el Jumbo de la nada. Una de las mujeres dice que le gusta mi camisa amarilla. Creo en la violencia natural. Aquello era parte de eso.
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
nunca antes había ocurrido y uno no sabe por qué ocurren tales cosas.
eran más o menos las 11 de la mañana y había salido del bar para tomar el aire. Danny salió y me puse a charlar con Danny. después salió Harry y se nos unió.
Me desperté en medio de la sequedad y los helechos estaban muertos, las plantas amarillas como maíz en sus tiestos; mi mujer se había marchado y las botellas vacías como cadáveres desangrados me rodean con su inutilidad; sin embargo seguía brillando el sol,
siempre habrá gente que diga: vayámonos a pasear en barco o vayámonos a Argentina o vayámonos al cine o vayámonos a ver un partido de tenis o a visitar a mi hermana o ¿y sí nos vamos de picnic? y no comprendo ninguna de esas invitaciones porque para mí
la gente está exhausta, infeliz y frustrada, la gente es amarga y vengativa, la gente está engañada y temerosa, la gente es iracunda y mediocre y yo conduzco entre ellos en la autopista y ellos proyectan lo que les han dejado de sí mismos
Mis zapatos en el armario cual lirios olvidados, mis zapatos solos ahora mismo, cual perros paseando por avenidas muertas, y recibí una carta de una mujer en un hospital, amor, dice, amor, pero no le respondo, no me entiendo,
