Reflejos, de Cristina Peri Rossi | Poema

Escribo poemas 
converso 
cuento cuentos 
veo películas. 
Ah, el poema de León Felipe 
'en Auschwitz en la soledad de un niño muerto de frío 
rumbo al matadero igual que un pollo pelado 
se callan todos los violines!'. 
Escribo poemas 
converso 
veo películas 
qué bella y melancólica Mónica Vitti 
paseándose en la inmensa soledad 
de una enorme nave industrial 
llena de máquinas donde no se escucha más que el ruido de motores 
(El desierto rojo, Antonioni) 
qué estremecedora belleza 
la de ese hombre solitario 
de espaldas, frente a la inmensidad 
del cielo y del mar 
(Caspar David Friedrich) 
pero ayer un hombre acechó a una niña de trece años 
en el rellano de la escalera 
donde él también vivía 
La acechó la atrapó la violó y la mató 
mientras su padre la esperaba 
solo a veinte metros de su casa 
y su madre 
-la del asesino- 
moría de cáncer en un hospital. 
Él también tiene una hija 
una hija de la misma edad (trece años). 
Y aquí que se calle papá Freud 
que se calle el abuelo Jung 
y mamá Kristeva. 
Aquí que se calle Borges 
y Cristina Peri Rossi 
que prefieren el reflejo de la vida 
a la vida misma 
porque en el arte se sufre con belleza 
y no sé qué belleza pudo percibir la niña 
de trece años empalada crucificada por un matón. 

En la vida, en cambio, se sufre con mugre, 
quebrantahuesos, trapos sucios, gritos, muros 
que caen 
sangre por los pasillos cuerpos desgonzados 
y miembros rotos. 
Eh, ten cuidado. 
No pises un útero descuajado por el suelo 
ni una cabeza cortada. 
Pisa este poema o todos los de este mundo 
y se sufrirá menos 
muchísimo menos 
nadie sufrirá. 
Y si el origen de tanto dolor está 
en el cromosoma Y que hace hombres a los hombres 
diferentes a las mujeres, 
por favor 
fabriquen robots sin cromosoma 
Y entonces 
quizás 
podremos amar algo más 
que el reflejo de la vida.