Elegía a un moscardón azul, de Dámaso Alonso | Poema

Si, yo te asesiné estúpidamente. Me molestaba tu zumbido 
mientras escribía un hermoso, un dulce soneto de amor. 
Y era un consonante en -úcar, para rimar con azúcar, 
lo que me faltaba. 
Mais, qui dira les torts de la rime? 

Luego sentí congoja 
y me acerqué hasta ti: eras muy bello. 
Grandes ojos oblicuos 
te coronan la frente, 
como un turbante de oriental monarca. 
Ojos inmensos, bellos ojos pardos, 
por donde entró la lanza del deseo, 
el bullir, los meneos de la hembra, 
su gran proximidad abrasadora, 
bajo la luz del mundo. 
Tan grandes son tus ojos, que tu alma 
era quizá como un enorme incendio, 
cual una lumbrarada de colores, 
como un fanal de faro. Así, en la siesta, 
el alto miradero de cristales, 
diáfano y desnudo, sobre el mar, 
en mí casa de niño. Cuando yo te maté, 
mirabas hacia fuera, 
a mi jardín. Este diciembre claro 
me empuja los colores y la luz, 
como bloques de mármol, brutalmente, 
cual si el cristal del aire se me hundiera, 
astillándome el alma sus aristas. 

Eso que viste desde mi ventana, 
eso es el mundo. 
Siempre se agolpa igual: luces y formas, 
árbol, arbusto, flor, colina, cielo 
con nubes o sin nubes, 
y, ya rojos, ya grises, los tejados 
del hombre. Nada más: siempre es lo mismo. 
Es un tierno pujar de jugos hondos, 
es una granazón, una abundancia, 
que levanta el amor y Dios ordena 
en nódulos y en haces, 
un dulce hervir no más. 
Oh sí, me alegro 
de que fuera lo último 
que vieras tú, la imagen de color 
que sordamente bullirá en tu nada. 
Este paisaje, esas 
rosas, esas moreras ya desnudas, 
ese tímido almendro que aún ofrece 
sus tiernas hojas vivas al invierno, 
ese verde cerrillo 
que en lenta curva corta mi ventana, 
y esa ciudad al fondo, 
serán también una presencia oscura 
en mi nada, en mi noche. 
¡Oh pobre ser, igual, igual tú y yo! 

En tu noble cabeza 
que ahora un hilo blancuzco 
apenas une al tronco, 
tu enorme trompa 
se ha quedado extendida. 
¿Qué zumos o qué azúcares 
voluptuosamente 
aspirabas, qué aroma tentador 
te estaba dando 
esos tirones sordos 
que hacen que el caminante siga y siga 
(aun a pesar del frío del crepúsculo, 
aun a pesar del sueño), 
esos dulces clamores, 
esa necesidad de ser futuros 
que llamamos la vida, 
en aquel mismo instante 
en que súbitamente el mundo se te hundió 
como un gran trasatlántico 
que lleno de delicias y colores 
choca contra los hielos y se esfuma 
}en la sombra, en la nada? 
¿Viste quizá por último 
mis tres rosas postreras? 
Un zarpazo 
brutal, una terrible llama roja, 
brasa que en un relámpago violeta 
se condensaba. Y frío. ¡Frío!: un hielo 
como al fin del otoño 
cuando la nube del granizo 
con brusco alón de sombra nos emplomiza el aire. 
No viste ya. Y cesaron 
los delicados vientos 
de enhebrar los estigmas de tu elegante abdomen 
(como una góndola, 
como una guzla del azul más puro) 
y el corazón elemental cesó 
de latir. De costado 
caíste. Dos, tres veces 
un obstinado artejo 
tembló en el aire, cual si condensara 
en cifras los latidos 
del mundo, su mensaje 
final. 
Y fuiste cosa: un muerto. 
Sólo ya cosa, sólo ya materia 
orgánica, que en un torrente oscuro 
volverá al mundo mineral. ¡Oh Dios, 
oh misterioso Dios, 
para empezar de nuevo por enésima vez 
tu enorme rueda! 

Estabas en mi casa, 
mirabas mi jardín, eras muy bello. 
Yo te maté. 
¡Oh si pudiera ahora 
darte otra vez la vida, 
yo que te di la muerte!