Las campanas, de Edgar Allan Poe | Poema

   I 

¡Escuchad el tintineo! 
!La sonata 
del trineo 
con cascabeles de plata! 
¡Qué alegría tan jocunda nos inunda al escuchar 
la errabunda melodía de su agudo tintinear! 
¡Es como una epifanía, 
en la ruda racha fría, 
la ligera melodía! 
¡Cómo fulgen los luceros! 
-¡verdaderos reverberos!- 
Con idéntica armonía 
a la clara melodía 
cintilando, cintilando, cintilando, 
¡Cómo los cascabeles 
van sonando! 
Y en un mismo son, son único, 
que igualiza un ritmo rúnico, 
los luceros siguen fieles 
cascabeles, cascabeles, cascabeles 
el son de los cascabeles, 
cascabeles, cascabeles, cascabeles 
cascabeles, 
¡el son grato, que a rebato, surge en los cascabeles! 

   II 

Escuchar el almo coro 
sonoro 
que hacen las campanas todas: 
¡son las campanadas de oro 
de las bodas! 
¡Oh, qué dicha tan profunda nos inunda al escuchar 
la errabunda melodía de su claro repicar! 
¡Cómo revuela al desgaire 
esta música en el aire! 
¡Cómo a su feliz murmullo 
sonoro, 
con sus claras notas de oro, 
se aúna la tórtola con su arrullo, 
bajo la luz de la luna! 
¡Qué armonía 
se vacía 
de la alegre sinfonía 
de este día! 
¡Cómo brota 
cada nota!: 
fervorosamente, dice 
la felicidad remota 
que predice. 
Y a la voz de una campana, siguen las de sus hermanas 
las campanas, 
las campanas, las campanas, las campanas, las campanas, 
las campanas, las campanas, las campanas, 
en sonoro ritmo de oro, de almo coro, ¡las campanas! 

   III 

¡Oíd cual suena el bordón!: 
el bordón 
de son bronco 
que pone en el corazón 
el espanto con su son, 
con su son de bronce, ronco. 
¡Qué tristeza tan profunda nos apresa al escuchar 
cómo reza, gemebunda, la fiereza del llamar! 
Cómo su son taciturno, 
en el silencio nocturno 
es grito desesperado 
que no es casi pronunciado 
¡de aterrado! 
Grito de espanto ante el fuego 
y agudo alarido luego, 
es un clamor que se extiende, 
que el espacio ronco, hiende 
y que llama; 
que defiende. 

Y que clama, clama, clama, 
que clama pidiendo auxilio 
en tanto que ve el exilio 
de aquellos que el fuego, ciego y arrollador, empobrece 
y el fuego que ataca y crece, 
mientras se oye el ronco son, 
el somatén del bordón, 
del bordón, bordón, bordón 
¡del bordón! 
¡Cómo el alma se desgarra 
cuando el son del bordón narra 
la aflicción! 
¡De aquellos que arruina el fuego! 
Y, cómo nos dice luego 
los progresos que hace el fuego 
-que va a tientas como ciego- 
el somatén del bordón, 
¡que es toda una narración! 
¡Oh, la tempestad de ira 
en la que el bordón delira 
y en que convulso, delira! 
El alma escucha anhelante 
la queja que da el bordón 
con su son; 
el bordón que da su son, 
el bordón, bordón, bordón, 
¡el bordón! 
Que es toda una narración el somatén del bordón 
del bordón, del bordón, del bordón 
del bordón, del bordón, del bordón 
¡del bordón! 
El grito ante el infinito, cual proscrito, ¡del bordón! 

iV 

¡Escuchad cómo la esquila, 
cómo el esquilón de hierro, 
llama con voz que vacila, 
al entierro! 
Qué meditación profunda nos inunda al escuchar 
la errabunda y gemebunda melodía del sonar 
¡cómo llena de pavura 
su son en la noche obscura! 
¡Cómo un estremecimiento 
nos recorre el pensamiento 
que provoca su lamento! 
Cuando sueña 
la grave esquila de hierro, con su lúgubre toquido, 
con su lúgubre toquido que la medianoche llena. 
¡Es que las almas en pena 
se han reunido! 
¡Oh, la danza 
al son que toda la esquila, 
en una noche intranquila, 
su tijera de luz lila, 
tocando en visión del Juicio la noche sin esperanza! 

Entonces, ya no vacila 
la grave voz de la esquila, 
de la esquila, de la esquila, de la esquila, 
de la esquila, de la esquila, 
sino que suena furiosa, 
con su voz cavernosa, 
y, en un mismo son, son único, 
que igualiza un ritmo rúnico, 
algún ronco rayo truena 
y se alumbra con relámpagos la noche sin esperanza, 
mientras las almas en pena 
giran, giran su danza 
bajo la triste luz lila. 
Y en tanto se oye la grave, la grave voz de la esquila, 
de la esquila, de la esquila, 
de la esquila, de la esquila, de la esquila, de la esquila, 
y en el mismo son, son único, 
que igualiza un ritmo rúnico, 
mientras se oye, la triste, la triste voz 
de la esquila, 
de la esquila, 
furibundo rayo truena, 
el relámpago cintila. 

Y los espectros en pena 
danzan al son de la esquila, 
de la esquila, de la esquila, de la esquila, 
de la esquila, de la esquila, 
y en un mismo son, son único, 
que igualiza un ritmo rúnico, 
danzan al son de la esquila, 
de la esquila, de la esquila, 
de la esquila, de la esquila, de la esquila, 
¡de la esquila! 
Y mientras que el rayo truena, 
que el relámpago cintila 
y que con furor terrible, danzan las almas en pena, 
se oye la voz de la esquila, 
de la esquila, de la esquila, de la esquila, 
de la esquila, de la esquila, 
la voz de cuento lamento ¡de la esquila!