¡Ojalá mi joven vida fuese un sueño duradero! Y mi espíritu yaciera hasta que el rayo certero De la eternidad presagiara el nuevo día. ¡Sí! Aunque el largo sueño fuese de agonía Siempre sería mejor que estar despierto Para quien tuvo, desde su nacimiento En la frágil tierra, el corazón Prisionero del caos de la pasión.
Mas si ese sueño persistiera eternamente, Como mis viejos sueños infantiles Solían persistir, si aquello ocurriese, Sería absurdo esperar un milagro. Pues he soñado que el sol resplandecía En la bóveda estival, lleno de luz tardía, Y que mi corazón vagaba Por climas remotos y creados, Junto a seres imaginarios, sólo pensados Por mí, ¿qué más podría haber visto?.
Pero una vez, una única vez, y ya no lo olvidaré, Aquel extraordinario momento, un poder o no sé qué, Me hechizó, o quizás fue que el viento helado Sopló de noche y al huir dejó marcado Su rastro en mi espíritu, o quizás fue la Luna Que brilló en mis sueños con particular fortuna, O bien las estrellas, en cualquier caso, El sueño fue como ese viento: dejémosle pasar.
Yo he sido feliz, aunque fuera en sueños. Fui feliz, y los adoro: ¡Sueños! Tanto por su colorido intenso Que los oponen a lo real, y porque al ojo delirante Ofrecen los tesoros más bellos y abundantes Del paraíso y el amor, ¡y todos nuestros! Tal como la esperanza pertenece a la juventud.
Edgar Allan Poe (Boston, 1809- Baltimore, 1849) está considerado como el padre del relato detectivesco moderno y el gran transformador de la narrativa fantástica y de terror, que gracias a sus cuentos pasó de la atmósfera gótica de finales del siglo XVIII a la profundidad psicológica que se le atribuye al género en su edad moderna. Poeta, ensayista, crítico, periodista y narrador superdotado, Poe es conocido universalmente por un conjunto de textos —poemas como El cuervo, su única novela La narración de Arthur Gordon Pym y sus relatos sobrenaturales y de misterio— que supusieron la puerta de entrada de la literatura occidental tanto al simbolismo y el surrealismo como al género pulp. Los dominios de Arnheim es uno de los textos más singulares, a la vez que poco leídos, de este maestro del relato fantástico norteamericano.
¡Recibe en la frente este beso! Y, por librarme de un peso antes de partir, confieso que acertaste si creías que han sido un sueño mis días; ¿Pero es acaso menos grave que la esperanza se acabe de noche o a pleno sol, con o sin una visión?
¿Deseas que te amen? No pierdas, pues, el rumbo de tu corazón. Solo aquello que eres has de ser y aquello que no eres, no. Así, en el mundo, tu modo sutil, tu gracia, tu bellísimo ser, serán objeto de elogio sin fin y el amor… un sencillo deber.
Desde el tiempo de mi niñez, no he sido como otros eran, no he visto como otros veían, no pude sacar mis pasiones desde una común primavera. De la misma fuente no he tomado mi pena; no se despertaría mi corazón a la alegría con el mismo tono;
Vivía sólo en un mundo de lamentaciones y mi alma era una onda estancada, hasta que la bella y dulce Eulalia llegó a ser mi pudorosa compañera, hasta que la joven Eulalia, la de los cabellos de oro, llegó a ser mi sonriente compañera.
¡Ojalá mi joven vida fuese un sueño duradero! Y mi espíritu yaciera hasta que el rayo certero De la eternidad presagiara el nuevo día. ¡Sí! Aunque el largo sueño fuese de agonía Siempre sería mejor que estar despierto Para quien tuvo, desde su nacimiento
