Cielo vivo, de Federico García Lorca | Poema

Yo no podré quejarme 
si no encontré lo que buscaba. 
Cerca de las piedras sin jugo y los insectos vacíos 
no veré el duelo del sol con las criaturas en carne viva. 
Pero me iré al primer paisaje 
de choques, líquidos y rumores 
que trasmina a niño recién nacido 
y donde toda superficie es evitada, 
para entender que lo que busco tendrá su blanco de alegría 

cuando yo vuele mezclado con el amor y las arenas. 
Allí no llega la escarcha de los ojos apagados 
ni el mugido del árbol asesinado por la oruga. 
Allí todas las formas guardan entrelazadas 
una sola expresión frenética de avance. 
No puedes avanzar por los enjambres de corolas 
porque el aire disuelve tus dientes de azúcar, 
ni puedes acariciar la fugaz hoja del helecho 
sin sentir el asombro definitivo del marfil. 
Allí bajo las raíces y en la médula del aire, 
se comprende la verdad de las cosas equivocadas. 
El nadador de níquel que acecha la onda más fina 
y el rebaño de vacas nocturnas con rojas patitas de mujer. 
Yo no podré quejarme 
si no encontré lo que buscaba; 
pero me iré al primer paisaje de humedades y latidos 
para entender que lo que busco tendrá su blanco de alegría 
cuando yo vuele mezclado con el amor y las arenas. 
Vuelo fresco de siempre sobre lechos vacíos, 
sobre grupos de brisas y barcos encallados. 
Tropiezo vacilante por la dura eternidad fija 
y amor al fin sin alba. Amor. ¡Amor visible! 

  
Edem Mills, Vermont. 24 de agosto de 1929