Me sucedió desde lo alto del infinito esta vida. A través de neblinas, de mi propio yermo ser, humos primeros, vine ganando, y a través de extraños ritos
de sombra y luz ocasional, y gritos vagos a lo lejos, y asomos pasajeros de saudade incógnita, luceros de divino, este ser opaco y proscrito...
Cayó lluvia en pasados que fui yo. hubo planicies de cielo bajo y nieve en alguna cosa de alma de lo que es mío. Me narré a la sombra y no me hallé sentido. Hoy me sé el desierto donde Dios tuvo otrora su capital de olvido...
XI
No soy quien describo. Soy la tela y oculta mano colorea alguien en mí. puse el alma en el nexo de perderla y mi principio floreció como Fin. ¿Qué importa el tedio que dentro de mí hiela, y el leve Otoño, y las galas, y el marfil, y la congruencia del alma que se vela como los soñados palios de satín?
Disperso... Y la hora como un abanico se cierra... Mi alma es un arco tendido con el mar por fondo... ¿El tedio? ¿La amargura? ¿La vida? ¿El sueño? Déjase. y abriendo las alas sobre Renovar, la yerma sombra del vuelo comenzado pestañea en el campo abandonado...
Bajo la dolorosa luz de las lámparas eléctricas de la fábrica tengo fiebre y escribo. Escribo rechinando los dientes, fiera ante la belleza de esto, ante la belleza de esto totalmente desconocida para los antiguos.
Es antes del opio que mi alma está enferma. Sentir la vida que convalece y se seca y voy en busca del opio que consuela un Oriente al oriente del Oriente.
Solo, en el muelle desierto, esta mañana de verano, miro hacia el lado de la barra, miro hacia lo Indefinido, miro y me alegra ver, pequeño, negro y claro, un paquebote entrando. Viene muy lejos, nítido, clásico a su manera.
Si yo pudiera morder la tierra toda y sentirle el sabor sería más feliz por un momento... Pero no siempre quiero ser feliz es necesario ser de vez en cuando infeliz para poder ser natural... No todo es días de sol y la lluvia cuando falta mucho, se pide.
A veces, y el sueño es triste, en mis deseos existe lejanamente un país donde ser feliz consiste solamente en ser feliz. Se vive como se nace, sin querer y sin saber. En esa ilusión de ser, el tiempo muere y renace
Trazo, solo, en mi cubículo de ingeniero, el plano, firmo el proyecto, aislado aquí, remoto hasta de quien yo soy. Al lado, acompañamiento banalmente siniestro, el tic-tac que estalla de las máquinas de escribir. ¡Qué náusea de vida!
Llueve en silencio, que esta lluvia es muda y no hace ruido sino con sosiego. El cielo duerme. Cuando el alma es viuda de algo que ignora, el sentimiento es ciego. Llueve. De mí (de este que soy) reniego...
