Bajo la dolorosa luz de las lámparas eléctricas de la fábrica
tengo fiebre y escribo.
Escribo rechinando los dientes, fiera ante la belleza de esto,
ante la belleza de esto totalmente desconocida para los antiguos.
Vía crucis, de Fernando Pessoa | Poema
Poema en español
Vía crucis
Me sucedió desde lo alto del infinito
esta vida. A través de neblinas,
de mi propio yermo ser, humos primeros,
vine ganando, y a través de extraños ritos
de sombra y luz ocasional, y gritos
vagos a lo lejos, y asomos pasajeros
de saudade incógnita, luceros
de divino, este ser opaco y proscrito...
Cayó lluvia en pasados que fui yo.
hubo planicies de cielo bajo y nieve
en alguna cosa de alma de lo que es mío.
Me narré a la sombra y no me hallé sentido.
Hoy me sé el desierto donde Dios tuvo
otrora su capital de olvido...
XI
No soy quien describo. Soy la tela
y oculta mano colorea alguien en mí.
puse el alma en el nexo de perderla
y mi principio floreció como Fin.
¿Qué importa el tedio que dentro de mí hiela,
y el leve Otoño, y las galas, y el marfil,
y la congruencia del alma que se vela
como los soñados palios de satín?
Disperso... Y la hora como un abanico se cierra...
Mi alma es un arco tendido con el mar por fondo...
¿El tedio? ¿La amargura? ¿La vida? ¿El sueño? Déjase.
y abriendo las alas sobre Renovar,
la yerma sombra del vuelo comenzado
pestañea en el campo abandonado...
-
Al señor Mário de Sá-Carneiro
Es antes del opio que mi alma está enferma.
Sentir la vida que convalece y se seca
y voy en busca del opio que consuela
un Oriente al oriente del Oriente. -
A Santa Rita Pintor
Solo, en el muelle desierto, esta mañana de verano,
miro hacia el lado de la barra, miro hacia lo Indefinido,
miro y me alegra ver,
pequeño, negro y claro, un paquebote entrando.
Viene muy lejos, nítido, clásico a su manera. -
Si yo pudiera morder la tierra toda
y sentirle el sabor sería más feliz por un momento...
Pero no siempre quiero ser feliz
es necesario ser de vez en cuando infeliz para poder ser natural...
No todo es días de sol
y la lluvia cuando falta mucho, se pide. -
A veces, y el sueño es triste,
en mis deseos existe
lejanamente un país
donde ser feliz consiste
solamente en ser feliz.
Se vive como se nace,
sin querer y sin saber.
En esa ilusión de ser,
el tiempo muere y renace -
Trazo, solo, en mi cubículo de ingeniero, el plano,
firmo el proyecto, aislado aquí,
remoto hasta de quien yo soy.
Al lado, acompañamiento banalmente siniestro,
el tic-tac que estalla de las máquinas de escribir.
¡Qué náusea de vida! -
Llueve en silencio, que esta lluvia es muda
y no hace ruido sino con sosiego.
El cielo duerme. Cuando el alma es viuda
de algo que ignora, el sentimiento es ciego.
Llueve. De mí (de este que soy) reniego... -
Pasado mañana, sí. Pero sólo pasado mañana...
Mañana me pasaré el día pensando en pasado mañana,
y así será posible; pero hoy no...
No, hoy nada; hoy no puedo.
La persistencia confusa de mi subjetividad objetiva,
el sueño de mi vida real, intercalado,