Los jugadores de ajedrez, de Fernando Pessoa | Poema

Oí contar que otrora, cuando en Persia 
hubo no sé qué guerra, 
en tanto la invasión ardía en la Ciudad 
y las hembras gritaban, 
dos jugadores de ajedrez jugaban 
su incesante partida. 

A la sombra de amplio árbol fijos los ojos 
en el tablero antiguo, 
y, al lado de cada uno, esperando sus 
momentos más holgados, 
cuando había movido la pieza, y ahora 
aguardaba al contrario, 
una jarra con vino refrescaba 
su sobria sed. 

Ardían casas, saqueadas eran 
las arcas y paredes, 
violadas, las mujeres eran puestas 
contra muros caídos, 
traspasadas por lanzas, las criaturas 
eran sangre en las calles... 
Mas donde estaban, cerca de la urbe 
y lejos de su ruido, 
los jugadores de ajedrez jugaban 
el juego de ajedrez. 

Aunque en los mensajes del yermo viento 
les llegasen los gritos, 
y, al meditar, supiesen desde el alma 
que en verdad las mujeres 
y las tiernas hijas violadas eran 
en esa distancia próxima, 
aunque en el momento en que lo pensaban, 
una sombra ligera 
les cruzase la frente ajena y vaga, 
pronto sus ojos calmos 
volvían su atenta confianza 
al tablero viejo. 

Cuando el rey de marfil está en peligro, 
¿que importa la carne y el hueso 
de las hermanas, de las madres y de los niños? 
Cuando la torre no cubre 
la retirada de la reina blanca, 
poco importa el saqueo, 
y cuando la mano confiada da jaque 
al rey del adversario, 
poco ha de pesarnos el que allá lejos 
estén muriendo hijos. 

Aunque, de pronto, sobre el muro 
surja el sañudo rostro 
de un guerrero invasor que en breve deba 
caer allí envuelto en sangre, 
el jugador solemne de ajedrez 
el momento anterior 
(anda aún calculando la jugada 
que hará horas después) 
sigue aún entregado al juego predilecto 
de los grandes indiferentes. 

Caigan ciudades, sufran pueblos, cesen 
la libertad, la vida, 
los protegidos y heredados bienes 
ardan y sean desvalijados, 
mas cuando la guerra las partidas interrumpa, 
esté el rey sin jaque, 
y el de marfil peón más avanzado 
amenazando torre. 

Mis hermanos en amor a Epicuro 
y en entenderlo más 
de acuerdo con nosotros mismos que con él 
en la historia aprendamos 
de esos calmos jugadores de ajedrez 
cómo pasa la vida. 

Todo lo serio poco nos importe 
lo grave poco pese, 
que el natural impulso del instinto 
ceda al inútil gozo 
(a la sombra tranquila de los árboles) 
de hacer buena partida. 

Lo que llevamos de esta vida inútil 
tanto vale si es 
gloria, fama, amor, ciencia, vida, 
como si es tan sólo 
el recuerdo de un certamen ganado 
a un jugador mejor. 

La gloria pesa cual copioso fardo, 
la fama como fiebre, 
el amor cansa porque va en serio y procura, 
la ciencia nunca encuentra, 
la vida pasa y duele, pues lo sabe... 
La partida de ajedrez 
prende el alma toda, aunque, perdida, poco 
pesa, pues no es nada. 

¡Ah! bajo las sombras que sin querer nos aman, 
con un jarro de vino 
al lado, y atentos sólo a la inútil tarea 
de jugar al ajedrez 
aunque esta partida sea tan sólo un sueño 
y no haya compañero, 
imitemos a los persas de la historia, 
y, mientras allá fuera, 
cerca o lejos, la guerra y la patria y la vida 
nos llaman, dejemos 
que en vano nos llamen, cada uno de nosotros 
bajo sombras amigas 
soñando, él los compañeros, y el ajedrez 
su indiferencia.