Bajo la dolorosa luz de las lámparas eléctricas de la fábrica
tengo fiebre y escribo.
Escribo rechinando los dientes, fiera ante la belleza de esto,
ante la belleza de esto totalmente desconocida para los antiguos.
No nos alegra tanto la alegría, de Fernando Pessoa | Poema
Poema en español
No nos alegra tanto la alegría
No nos alegra tanto la alegría
que siga siendo alegre su añoranza,
ni la añoranza entristecer podría
la alegría que nunca más se alcanza.
Alegre es la alegría, y nos alegra,
o alegría pasada es solamente;
blanca alegría, pesadumbre negra:
¿se siente la alegría que se siente?
¡Vanas palabras! La alegría sabe
ser alegría, no razonamiento.
La mera reflexión nos asegura
un simple espejo, donde luz no cabe.
La mayor prueba para el pensamiento
no es pensar, es sentir esta amargura.
-
Al señor Mário de Sá-Carneiro
Es antes del opio que mi alma está enferma.
Sentir la vida que convalece y se seca
y voy en busca del opio que consuela
un Oriente al oriente del Oriente. -
A Santa Rita Pintor
Solo, en el muelle desierto, esta mañana de verano,
miro hacia el lado de la barra, miro hacia lo Indefinido,
miro y me alegra ver,
pequeño, negro y claro, un paquebote entrando.
Viene muy lejos, nítido, clásico a su manera. -
Si yo pudiera morder la tierra toda
y sentirle el sabor sería más feliz por un momento...
Pero no siempre quiero ser feliz
es necesario ser de vez en cuando infeliz para poder ser natural...
No todo es días de sol
y la lluvia cuando falta mucho, se pide. -
A veces, y el sueño es triste,
en mis deseos existe
lejanamente un país
donde ser feliz consiste
solamente en ser feliz.
Se vive como se nace,
sin querer y sin saber.
En esa ilusión de ser,
el tiempo muere y renace -
Trazo, solo, en mi cubículo de ingeniero, el plano,
firmo el proyecto, aislado aquí,
remoto hasta de quien yo soy.
Al lado, acompañamiento banalmente siniestro,
el tic-tac que estalla de las máquinas de escribir.
¡Qué náusea de vida! -
Llueve en silencio, que esta lluvia es muda
y no hace ruido sino con sosiego.
El cielo duerme. Cuando el alma es viuda
de algo que ignora, el sentimiento es ciego.
Llueve. De mí (de este que soy) reniego... -
Pasado mañana, sí. Pero sólo pasado mañana...
Mañana me pasaré el día pensando en pasado mañana,
y así será posible; pero hoy no...
No, hoy nada; hoy no puedo.
La persistencia confusa de mi subjetividad objetiva,
el sueño de mi vida real, intercalado,